Buscando en el silencio
gelida mirada acosa por abrigo...
Solloza la Ansiedad huerfana,
amazmorrada congoja
tapiada de nostalgias,
Implacable carnicero,
Cronos engulle a la Esperanza,
apuntalado lame lascivo
de exquisto aperitivo
tristes gotas debiles
que manan de su pecho.
Buscaba escribir algun poema
y tan solo brotaron unas lagrimas.
Ana Lucia Montoya Rendon
Diciembre 2009
lunes, 21 de diciembre de 2009
miércoles, 16 de diciembre de 2009
ENTRECRUZADOS
Con sus dedos en silencio
despertó mis bondades
puso número cero a las horas
en el rito de luz y luna.
Apagó con el tacto de sus besos
el camino de mis palabras.
Y ahora me hace pensar
en la callada piedra del infinito
más allá de la negación en el misterio
más allá del oro
la mirra, el incienso, el sándalo dulce
que marcan del oculto lo reservado
más allá del tiempo de la con/pasión y la clemencia
más allá de nosotros mismos
donde el amor
más allá.
Fanny G Jaretón
ABSURDO.
Absurdo silencio,
que plaga la noche,
dejando en penumbra,
las viejas heridas.
Absurdo el dominio,
de mis pensamientos,
descalificados,
viajando en el tiempo.
Absurdos los besos,
que van destinados,
a puerto vacío,
donde solo hay eco.
Absurdo suplicio,
por amores necios,
como maleficios,
muros de silencio.
Absurdos caminos,
que no van a nada,
rutas extraviadas,
recuerdos perdidos.
Absurdas tinieblas,
Absurdos lamentos,
Absurdo corroerse,
!Si hay amor… si hay vida!.
Gloria Eugenia Lemus.
16/12/2009.
que plaga la noche,
dejando en penumbra,
las viejas heridas.
Absurdo el dominio,
de mis pensamientos,
descalificados,
viajando en el tiempo.
Absurdos los besos,
que van destinados,
a puerto vacío,
donde solo hay eco.
Absurdo suplicio,
por amores necios,
como maleficios,
muros de silencio.
Absurdos caminos,
que no van a nada,
rutas extraviadas,
recuerdos perdidos.
Absurdas tinieblas,
Absurdos lamentos,
Absurdo corroerse,
!Si hay amor… si hay vida!.
Gloria Eugenia Lemus.
16/12/2009.
domingo, 13 de diciembre de 2009
Creación
I
El universo nace con un grito,
un llanto de dolor y amor callados,
de esperanza de un sol desconocido,
de ausencia de la luz, eterna ausencia
no saciada de tiempo ni de olvido.
Es la canción del mundo claroscuro
-primigenio gemido-;
de la nada a la nada,
del ser antiguo al ser no conocido.
Grito-canto de ayer, mañana canto
que es la agonía hoy del canto vivo.
II
Desde su propio origen ya cansado
de penas y de amores malheridos,
del duelo permanente,
del llanto-amor- dolor de su destino,
desenvuelve su cóncavo silencio
en turbios y traslúcidos sonidos;
y la vida y la muerte,
y la pena y el gozo contenidos.
III
En el principio mismo,
a un tiempo con el tiempo comprehendido,
en duelo con el duelo
-de tanto llanto al llanto parecido
y al Amor semejante
de tanto amor callado y perseguido-,
se clava solitario
en el cósmico, eterno, fugaz grito,
el eco de tu nombre,
el eco de tu nombre repetido.
Cristina Longinotti
El universo nace con un grito,
un llanto de dolor y amor callados,
de esperanza de un sol desconocido,
de ausencia de la luz, eterna ausencia
no saciada de tiempo ni de olvido.
Es la canción del mundo claroscuro
-primigenio gemido-;
de la nada a la nada,
del ser antiguo al ser no conocido.
Grito-canto de ayer, mañana canto
que es la agonía hoy del canto vivo.
II
Desde su propio origen ya cansado
de penas y de amores malheridos,
del duelo permanente,
del llanto-amor- dolor de su destino,
desenvuelve su cóncavo silencio
en turbios y traslúcidos sonidos;
y la vida y la muerte,
y la pena y el gozo contenidos.
III
En el principio mismo,
a un tiempo con el tiempo comprehendido,
en duelo con el duelo
-de tanto llanto al llanto parecido
y al Amor semejante
de tanto amor callado y perseguido-,
se clava solitario
en el cósmico, eterno, fugaz grito,
el eco de tu nombre,
el eco de tu nombre repetido.
Cristina Longinotti
SÓLO SOMBRAS
“Nosotros somos los hombres huecos”
Thomas Eliot
Ávida isla donde los puertos están abandonados,
óxido en las anclas de los barcos ya sin viajes ni velamen,
el fin del fin, antiguas piedras donde nadie ha grabado
signos ni nombres, salvo el oleaje que eternamente hiere.
Allí en silencio truena la voz del mundo que en su callar
ora por esos dioses ausentes que un día la habitaron
plenos en el fervor de sus ardientes fraguas obstinadas
en forjar los cimientos cuando el día del hombre aún no se iniciaba.
Ardió entonces la vida con su altura de hombres consumados,
fuego de los guerreros y las madres deseosas de parir
hijos de la labranza, conductores de bueyes, sembradores,
hombres adictos al más extraño hábito del pastoreo.
Así han danzado asidos al corazón del tiempo sigiloso
siglos bajo la luz unánime del trigo y la amapola,
de la sabia manzana en que la duda pende desafiante
hecha de la matriz del sol y libre como roja paloma.
Pero los mansos hijos de la estirpe de los dioses herreros
han comido del pan que leuda la ambición y la ira,
unánime demencia los empujó a quebrar la luz creada,
a levantar ciudades desvariadas, trincheras como heridas,
a encadenar el aire, desorientar los ríos y los peces.
Entonces se ha reunido todo el color del plomo hasta en la rosa
y el mundo se precipita enfermo de evidente pobreza,
confusa geografía del llanto y la miseria sin fronteras.
Atrás fueron quedando los blancos días de la serena piedra,
isla sin caracoles ni epitafios, isla de viva muerte arracimada,
noche ya sin estrellas titilantes, luna que gira en falso,
sombra, compacta sombra que abruma al compás de badajos
y apenas si se escucha un temblor de violetas caprichosas.
Yo reclamo un relámpago violento que despierte la vida.
Long Ohni
Thomas Eliot
Ávida isla donde los puertos están abandonados,
óxido en las anclas de los barcos ya sin viajes ni velamen,
el fin del fin, antiguas piedras donde nadie ha grabado
signos ni nombres, salvo el oleaje que eternamente hiere.
Allí en silencio truena la voz del mundo que en su callar
ora por esos dioses ausentes que un día la habitaron
plenos en el fervor de sus ardientes fraguas obstinadas
en forjar los cimientos cuando el día del hombre aún no se iniciaba.
Ardió entonces la vida con su altura de hombres consumados,
fuego de los guerreros y las madres deseosas de parir
hijos de la labranza, conductores de bueyes, sembradores,
hombres adictos al más extraño hábito del pastoreo.
Así han danzado asidos al corazón del tiempo sigiloso
siglos bajo la luz unánime del trigo y la amapola,
de la sabia manzana en que la duda pende desafiante
hecha de la matriz del sol y libre como roja paloma.
Pero los mansos hijos de la estirpe de los dioses herreros
han comido del pan que leuda la ambición y la ira,
unánime demencia los empujó a quebrar la luz creada,
a levantar ciudades desvariadas, trincheras como heridas,
a encadenar el aire, desorientar los ríos y los peces.
Entonces se ha reunido todo el color del plomo hasta en la rosa
y el mundo se precipita enfermo de evidente pobreza,
confusa geografía del llanto y la miseria sin fronteras.
Atrás fueron quedando los blancos días de la serena piedra,
isla sin caracoles ni epitafios, isla de viva muerte arracimada,
noche ya sin estrellas titilantes, luna que gira en falso,
sombra, compacta sombra que abruma al compás de badajos
y apenas si se escucha un temblor de violetas caprichosas.
Yo reclamo un relámpago violento que despierte la vida.
Long Ohni
domingo, 6 de diciembre de 2009
El mutismo de mi odio
Hubieras preferido que me ahogara en reproches
que te insulte, te ensucie, te hiera,
que exija me devuelvas lo que por tí he perdido,
que reclames, hermano
no haber jamás nacido.
Lamerías el piso, hermano,
limpiarías mis heces, me darías
tu ignominia en bandeja,
hermano, qué no harías
por mi misericordia,
mi perdón, mi olvido,
y por borrar las huellas.
Pero mi odio es mudo.
Es de piedra y fuego, nació y se hizo eterno
Estos ojos helados quemarán tus pupilas.
No importa lo que digas, lo que hagas
mi boca será un rictus acerado y mudo.
Mi cuchillo, hermano, te horadará mil veces.
Un silencio de espanto inundará el espacio
mientras mueres, y mueres, y te mato y te mato
y mi odio seguirá persiguiendo el silencio.
Porque ésto no termina, hermano.
Yo ya estoy muerto, sabes.
Sólo odio es lo que soy, hermano.
Tu me mataste aquel fatal momento
que elegiste hacer esclavo de tu hermano.
© Carlos Adalberto Fernández
que te insulte, te ensucie, te hiera,
que exija me devuelvas lo que por tí he perdido,
que reclames, hermano
no haber jamás nacido.
Lamerías el piso, hermano,
limpiarías mis heces, me darías
tu ignominia en bandeja,
hermano, qué no harías
por mi misericordia,
mi perdón, mi olvido,
y por borrar las huellas.
Pero mi odio es mudo.
Es de piedra y fuego, nació y se hizo eterno
Estos ojos helados quemarán tus pupilas.
No importa lo que digas, lo que hagas
mi boca será un rictus acerado y mudo.
Mi cuchillo, hermano, te horadará mil veces.
Un silencio de espanto inundará el espacio
mientras mueres, y mueres, y te mato y te mato
y mi odio seguirá persiguiendo el silencio.
Porque ésto no termina, hermano.
Yo ya estoy muerto, sabes.
Sólo odio es lo que soy, hermano.
Tu me mataste aquel fatal momento
que elegiste hacer esclavo de tu hermano.
© Carlos Adalberto Fernández
Y NO QUIERO MOVERME DE AQUI
Libre de la carga del sufrimiento
acepto la pérdida.
Al fin y al cabo soy un argumento
que cae y se reparte blandamente
como la miel en el te de la mañana.
Que fácil había resultado. Ubicada
en el presente
me transformo en un augurio
que pregunta si eso que flota ¿en
la nada?
es un espejismo que se desvanece
entre sí
o en mí.
.
.
MabelBe
Sueño en el Caribe
Me asomé a los balcones de la vida
para vislumbrar tu puerto...
esperando que llegaras.
Entre la brisa del mar olvide la pena
y dormite bajo el murmullo de las olas...
soñándote.
Hidalgo caballero viniste a mi
al son de los tambores de tu tierra caribeña
y fuiste sol y gaviota surcando mi cielo,
en tu selva bravía me incliné
recorriendo tu cuerpo.
Bebí cada una de las gotas de tu aurora,
amanecí en tus brazos
disfrutando la dicha de amarte
en las arenas doradas de tu playa.
Juntos fuimos mar bravío
con olas hambrientas,
aurora y sol ardiente
devorándonos en un beso
en un océano de gozo
con susurros ahogados...
......................... y en un ultimo grito
..........................me quedé sin palabras.
Cris Carbone
para vislumbrar tu puerto...
esperando que llegaras.
Entre la brisa del mar olvide la pena
y dormite bajo el murmullo de las olas...
soñándote.
Hidalgo caballero viniste a mi
al son de los tambores de tu tierra caribeña
y fuiste sol y gaviota surcando mi cielo,
en tu selva bravía me incliné
recorriendo tu cuerpo.
Bebí cada una de las gotas de tu aurora,
amanecí en tus brazos
disfrutando la dicha de amarte
en las arenas doradas de tu playa.
Juntos fuimos mar bravío
con olas hambrientas,
aurora y sol ardiente
devorándonos en un beso
en un océano de gozo
con susurros ahogados...
......................... y en un ultimo grito
..........................me quedé sin palabras.
Cris Carbone
VERBO ANDARIEGO
Andariego el verbo inquieto
busca una flor donde posarse
deambula y se afana en encontrarla
mientras le crece muy larga la barba.
Hirsuto el poema cuajado de melena
con peine de carey peina largas las ideas
en su mente rondan Nochebuenas dulces
se alista a tumbar la guardia, esa su ley.
Entrada de besitos en la nuca
una cosquillita con rimas exultantes
una copita de jerez de la frontera
hoguera atizada, arde bien la leña seca.
Ana Lucía Montoya Rendón
Diciembre 2009
busca una flor donde posarse
deambula y se afana en encontrarla
mientras le crece muy larga la barba.
Hirsuto el poema cuajado de melena
con peine de carey peina largas las ideas
en su mente rondan Nochebuenas dulces
se alista a tumbar la guardia, esa su ley.
Entrada de besitos en la nuca
una cosquillita con rimas exultantes
una copita de jerez de la frontera
hoguera atizada, arde bien la leña seca.
Ana Lucía Montoya Rendón
Diciembre 2009
viernes, 4 de diciembre de 2009
Algo loco y matematico ....
I
Punto de partida.
Una hoja en blanco,
un lápiz en la mano
sin número de página,
cavilando en el tiempo
el punto de partida.
¿Habrá tiempo?
¿Habrá vida?
Ó solo es la burla
Del péndulo estático que observo.
hoy al medio día.
II
Primera derivada
En el interior del silencio
puedo recorrer,
pisar los años,
despreciar el tiempo
en que te ame.
Mas los frutos de lo vivido,
hace cóncava la línea del tiempo
obteniendo la tangente
de lo que fue y no fue.
Distancias pequeñas,
entre el hoy y el ayer.
III
Segunda derivada
(Máximos mínimos)
Mañana habrá tiempo
Siempre lo escuchaba,
Impulsividad e instintos
de la realidad me alejaba,
mascaras y mascaras
nubes de algodón,
cielos falsos,
el sentir se desplomaba.
Maquillajes embusteros
oportunidades perdidas,
manos vacías,
miradas perdidas
escudillando el tiempo
entre máximos y mínimos
relativa sensatez de lo insensato.
IV
Tercera derivada
(Puntos de Inflexión)
Simétricos se dibujan
los tiempos de esperanza,
amplia línea cruza los ejes
negras sombras negativas
el cenit en el cuadro positivo,
tanto pesa recordar,
adormecida en el tiempo
derivando ilusiones
obteniendo un número impar
que sustituya ecuaciones
uniendo puntos,
resolviendo la ecuación,
obteniendo la variable que tras la vida
ha costado encontrar.
Crisis en el alma,
Inflexión en el tiempo
causa y efecto,
cavilando pensamientos.
Iniciando de cero.
Volviendo a empezar.
sin punto final a la vida.
MORUS
Punto de partida.
Una hoja en blanco,
un lápiz en la mano
sin número de página,
cavilando en el tiempo
el punto de partida.
¿Habrá tiempo?
¿Habrá vida?
Ó solo es la burla
Del péndulo estático que observo.
hoy al medio día.
II
Primera derivada
En el interior del silencio
puedo recorrer,
pisar los años,
despreciar el tiempo
en que te ame.
Mas los frutos de lo vivido,
hace cóncava la línea del tiempo
obteniendo la tangente
de lo que fue y no fue.
Distancias pequeñas,
entre el hoy y el ayer.
III
Segunda derivada
(Máximos mínimos)
Mañana habrá tiempo
Siempre lo escuchaba,
Impulsividad e instintos
de la realidad me alejaba,
mascaras y mascaras
nubes de algodón,
cielos falsos,
el sentir se desplomaba.
Maquillajes embusteros
oportunidades perdidas,
manos vacías,
miradas perdidas
escudillando el tiempo
entre máximos y mínimos
relativa sensatez de lo insensato.
IV
Tercera derivada
(Puntos de Inflexión)
Simétricos se dibujan
los tiempos de esperanza,
amplia línea cruza los ejes
negras sombras negativas
el cenit en el cuadro positivo,
tanto pesa recordar,
adormecida en el tiempo
derivando ilusiones
obteniendo un número impar
que sustituya ecuaciones
uniendo puntos,
resolviendo la ecuación,
obteniendo la variable que tras la vida
ha costado encontrar.
Crisis en el alma,
Inflexión en el tiempo
causa y efecto,
cavilando pensamientos.
Iniciando de cero.
Volviendo a empezar.
sin punto final a la vida.
MORUS
jueves, 3 de diciembre de 2009
Oquedal
Busqué el camino solitario,
el trozo de mí donde el dolor
se hizo brasa, tizón encendido.
Navegué por ríos de cauces muertos,
encontré en un estuario,
a la palabra enloquecida de cara al sol.
Construí mi casa sobre un árbol seco,
fui brisa estancada,
lluvia huída en nubes blancas
y ahora,
en el remanente pérfido del tiempo,
los días transcurren
como el rabadán de las llamas
que convertirán en cenizas,
los gritos del adiós
en mi oquedal interior.
Migdalia B. Mansilla R.
el trozo de mí donde el dolor
se hizo brasa, tizón encendido.
Navegué por ríos de cauces muertos,
encontré en un estuario,
a la palabra enloquecida de cara al sol.
Construí mi casa sobre un árbol seco,
fui brisa estancada,
lluvia huída en nubes blancas
y ahora,
en el remanente pérfido del tiempo,
los días transcurren
como el rabadán de las llamas
que convertirán en cenizas,
los gritos del adiós
en mi oquedal interior.
Migdalia B. Mansilla R.
jueves, 19 de noviembre de 2009
Canto desesperado
Sembraste de pasiones mi camino,
siguiendome en los pasos que yo daba;
hiciste que volviese la mirada,
dejandome marcado mi destino.
Pasamos unos meses muy divinos,
en nido de pasiones deleitosas;
caminos recorridos, bellas rosas,
de amor desenfrenado en desatinos.
Llegaron con los frios de mi otoño,
los vientos tan helados, que me han hecho,
crecer la mala hierba en mi barbecho.
Te fuiste poco a poco;...me dejaste;
¡ mataste la ilusión que yo tenia,
e hiciste fracasar mi poesía !.
Por eso voy por el mundo,
como un perro vagabundo.
EMILIO MEDINA MUÑOZ
aun en la distancia...
Escucho el mar aun en la distancia
oleaje que inspira, sirenas que cantan,
el rumor del viento, brisa salada;
caracol que guardas el arrullo de mi alma.
Deletrea los secretos que guardan tus playas
quiero ser arena que arrastre tu mar,
en noches como esta como esta
con tu eco soñar…
MORUS
oleaje que inspira, sirenas que cantan,
el rumor del viento, brisa salada;
caracol que guardas el arrullo de mi alma.
Deletrea los secretos que guardan tus playas
quiero ser arena que arrastre tu mar,
en noches como esta como esta
con tu eco soñar…
MORUS
miércoles, 18 de noviembre de 2009
DULCES DESVELOS
Esperas la calma
que espera
en su desesperación,
cruz y gloria
soga y verdugo,
y una voz
que se escucha
solo en el silencio.
El rostro de su amado
en la distancia,
el recuerdo muere.
Llama el auricular
con un beso dulce
que la hace renacer,
ríos desbordan
pero el amor no se va.
Es suficiente
saberse querida
para que su alba
sea un dulce develo.
SANTOAMOR
que espera
en su desesperación,
cruz y gloria
soga y verdugo,
y una voz
que se escucha
solo en el silencio.
El rostro de su amado
en la distancia,
el recuerdo muere.
Llama el auricular
con un beso dulce
que la hace renacer,
ríos desbordan
pero el amor no se va.
Es suficiente
saberse querida
para que su alba
sea un dulce develo.
SANTOAMOR
martes, 17 de noviembre de 2009
ES EL RECUERDO - DICE
Tengo un hermano que guarda en una caja
poemas viejos y tristes, pretenciosos
poemas relativos, borradores,
dientes de leche de escasa mordedura.
¿Y a qué guardar – pregunto – tamaños ejercicios?
Es el recuerdo – dice.
Y me azuza el pudor de su desnudo,
tan sin calzón, poesía sin sombrero,
pobres diablos que son, escritos viejos,
señal de una inocencia, casi insulto
a la linda palabra, a la doliente,
a la loca, sarcástica, furiosa,
a la siniestra, maldita, casi rota
palabra que yo guardo en mis cajones
Long Ohni
poemas viejos y tristes, pretenciosos
poemas relativos, borradores,
dientes de leche de escasa mordedura.
¿Y a qué guardar – pregunto – tamaños ejercicios?
Es el recuerdo – dice.
Y me azuza el pudor de su desnudo,
tan sin calzón, poesía sin sombrero,
pobres diablos que son, escritos viejos,
señal de una inocencia, casi insulto
a la linda palabra, a la doliente,
a la loca, sarcástica, furiosa,
a la siniestra, maldita, casi rota
palabra que yo guardo en mis cajones
Long Ohni
Los poetas cantamos
Cantamos hoy los poetas
y lo hacemos siempre
al ver tus ojos tiernos
y a tu sonrisa franca.
Postergamos la rutina
la abulia de lo repetido.
Hoy seremos felices
al ver de cerca a tu vestido.
Pues representas clara
a tu fragancia inédita
loa que desparramas generosa
sin pedir nada a cambio.
Los relojes no interesan
pues las horas son benignas.
Nos regalan minutos
cada vez que nos miras.
No habrá ya asientos contables
ni planillas exactas.
Sólo tu dignidad de mujer
que trae brisa fresca.
Oscar N. Galante
y lo hacemos siempre
al ver tus ojos tiernos
y a tu sonrisa franca.
Postergamos la rutina
la abulia de lo repetido.
Hoy seremos felices
al ver de cerca a tu vestido.
Pues representas clara
a tu fragancia inédita
loa que desparramas generosa
sin pedir nada a cambio.
Los relojes no interesan
pues las horas son benignas.
Nos regalan minutos
cada vez que nos miras.
No habrá ya asientos contables
ni planillas exactas.
Sólo tu dignidad de mujer
que trae brisa fresca.
Oscar N. Galante
Soy un mueble
Soy el mueble con el que tropiezan tus días
el uso sin uso
de un incómodo cajón repleto de inutilidades
Soy lo poco necesario
el menor mal de los males
el amigo que está
cuando no se lo necesita
Soy el cenicero de un no fumador
posando discreto
/decorándolo todo
La planta de hule
que no necesita riego
el cuadro que jamás habrá que reacomodar
la lámpara apagada
de una habitación abandonada
el lastre acarreado
que no se sabe dónde dejar
Soy la copa de quién no bebe
la carne del herbívoro
el grueso mazo de cartas
de aquel que jamás probó apostar
Soy el pez de cristal
que hoy decide nadar
en otro sitio
que no sea tu pecera de luto personal.
Liliana Varela 2009
el uso sin uso
de un incómodo cajón repleto de inutilidades
Soy lo poco necesario
el menor mal de los males
el amigo que está
cuando no se lo necesita
Soy el cenicero de un no fumador
posando discreto
/decorándolo todo
La planta de hule
que no necesita riego
el cuadro que jamás habrá que reacomodar
la lámpara apagada
de una habitación abandonada
el lastre acarreado
que no se sabe dónde dejar
Soy la copa de quién no bebe
la carne del herbívoro
el grueso mazo de cartas
de aquel que jamás probó apostar
Soy el pez de cristal
que hoy decide nadar
en otro sitio
que no sea tu pecera de luto personal.
Liliana Varela 2009
TARDE.
Muy tarde llegue a tu vida,
Si tu existencia esta hecha,
Si se ha cerrado el espacio,
¡Para este amor…no hay derecho!
No comprendo la ironía,
De ver transcurrir los días,
Esperando tu arribada.
¡Hoy que estas… no tengo nada!
Aguarde tanto, por ti,
Segura de tu existencia.
Para cederte mis besos,
¡Solo responden… silencios!
Estuviste en cada luna,
En cada fulgor de estrellas,
Y denunciaron precisas.
¡Llegará…no tengas pena!
Permanecí en la confianza,
De verte un día aparecer,
Vertiendo de amor derroche.
!Presumí ...tanto placer!
No queda esperanza alguna,
Nuestras vías son paralelas,
Transita por tus caminos.
!Yo moriré... con mi pena!
Gloria Eugenia Lemus.
16/11/09.
Si tu existencia esta hecha,
Si se ha cerrado el espacio,
¡Para este amor…no hay derecho!
No comprendo la ironía,
De ver transcurrir los días,
Esperando tu arribada.
¡Hoy que estas… no tengo nada!
Aguarde tanto, por ti,
Segura de tu existencia.
Para cederte mis besos,
¡Solo responden… silencios!
Estuviste en cada luna,
En cada fulgor de estrellas,
Y denunciaron precisas.
¡Llegará…no tengas pena!
Permanecí en la confianza,
De verte un día aparecer,
Vertiendo de amor derroche.
!Presumí ...tanto placer!
No queda esperanza alguna,
Nuestras vías son paralelas,
Transita por tus caminos.
!Yo moriré... con mi pena!
Gloria Eugenia Lemus.
16/11/09.
lunes, 16 de noviembre de 2009
ARQUITECTA DEL AMOR
Un edificio,
........Dos casas,
........Tres proyectos
........Cuatro sueños
Mil añoranzas
y las bases aun están firmes.
Todos sabemos
que el amor no viene
ni queda en el aire
que se alimenta
con la sombra
que abraza nuestro ser.
Y ahí esta ella
arquitecta de las flores
buscando hacer perenne
los besos de su gloria.
Porque sabe que el amor
se alimenta a cada paso.
SANTOAMOR
martes, 10 de noviembre de 2009
A un Hombre
---------
A un hombre
…Un Hombre me robo la calma
voy buscando en la poesía su mirada
evocando su ternura, letra a letra
caricias que marcan mi alma.
…Un hombre al que pienso y sonrió
susurrando fantasías al oído,
saciando de su sentir el mío
deleitoso caviar que persigo.
…Un hombre que me enamora
que seduce mi cuerpo y alma
en el leve aleteo de la mariposa
un sueño eterno de día y de noche.
Por un hombre deletreo letra a letra la locura
haciendo mía la cordura.
MORUS
En aquel tiempo...
Por la calleja empedrada,
y ya de cantos gastados,
corre un galán agitado,
emboscado en una capa.
Viene huyendo de un mal lance,
con una herida en el pecho,
mas no le duele este trance,
le duele el amor deshecho.
A las ocho quedo en verla,
todo el dia la soñó;
que largas se hacen las horas
cuando te espera el amor.
No acaba el sol de ponerse,
no anochece ¡vive Dios¡
que larga se hace la espera,
para el que se enamoró.
Por fin camina a su encuentro,
esta llegando a su calle,
vuelve la ultima esquina,
y...ya ha llegado muy tarde.
En su reja otro galan,
entre risas y alegrias,
festeja de buena gana
con la que ayer le queria.
Espadas surcan la noche
honores que hay que lavar,
y encima de llegar tarde,
lo quieren apuntillar.
Si alguna vez te encasillas,
elige bien a tu dama,
pues calentara tu cama
el barbián de la puntilla.
Emilio Medina.10/10/ 2001
y ya de cantos gastados,
corre un galán agitado,
emboscado en una capa.
Viene huyendo de un mal lance,
con una herida en el pecho,
mas no le duele este trance,
le duele el amor deshecho.
A las ocho quedo en verla,
todo el dia la soñó;
que largas se hacen las horas
cuando te espera el amor.
No acaba el sol de ponerse,
no anochece ¡vive Dios¡
que larga se hace la espera,
para el que se enamoró.
Por fin camina a su encuentro,
esta llegando a su calle,
vuelve la ultima esquina,
y...ya ha llegado muy tarde.
En su reja otro galan,
entre risas y alegrias,
festeja de buena gana
con la que ayer le queria.
Espadas surcan la noche
honores que hay que lavar,
y encima de llegar tarde,
lo quieren apuntillar.
Si alguna vez te encasillas,
elige bien a tu dama,
pues calentara tu cama
el barbián de la puntilla.
Emilio Medina.10/10/ 2001
lunes, 9 de noviembre de 2009
Como un Lirio
Alguien me ofrece una fragante copa
para que yo descanse y dormite a la sombra
de un porvenir de olmos y de encinas,
para que el alma se preste a los convites
del fuego, el vino, el humo y los recuerdos.
Mnemosyne, hija de Cronos y de Gaia,
pare en la antigua noche los frutos ya probados
y el tiempo es sólo un soñar en la fidelidad presente,
ese instante en que la uva está precisa
y nos dejamos mecer por el destino.
Tarde o temprano cae en la miseria
el anhelo disuelto, las magras profecías
cuando la luz se anuncia por la hendija traidora
y amanece.
Long Ohni
sábado, 7 de noviembre de 2009
El sentido de tu encuentro.
Se recorta tú perfil,
entre las sombras que
proyecta el osado ocaso,
de éste crepúsculo
que inminente, se estaciona,
entra las atestadas calles
de mi ciudad difusa.
*
Tú contorno,
me ofrece un jazmín,
que perfuma
mí atardecer acordonando.
------
Juega el naranja Sol
con mis pasos apurados,
iluminando
el camino, que aún
no he transitado.
El reloj
de los murmullos
del regreso,
lo marca la gente
con su paso apresurado.
*
Me pierdo en aristas
de esquinas cotidianas,
recordando,
tú silueta inesperada,
que me acompaña
con pisadas firmes y apuradas,
para alcanzarme, al fin,
en alguna, dé mis mil
distancias cotidianas.
Diana Bracamonte ©
entre las sombras que
proyecta el osado ocaso,
de éste crepúsculo
que inminente, se estaciona,
entra las atestadas calles
de mi ciudad difusa.
*
Tú contorno,
me ofrece un jazmín,
que perfuma
mí atardecer acordonando.
------
Juega el naranja Sol
con mis pasos apurados,
iluminando
el camino, que aún
no he transitado.
El reloj
de los murmullos
del regreso,
lo marca la gente
con su paso apresurado.
*
Me pierdo en aristas
de esquinas cotidianas,
recordando,
tú silueta inesperada,
que me acompaña
con pisadas firmes y apuradas,
para alcanzarme, al fin,
en alguna, dé mis mil
distancias cotidianas.
Diana Bracamonte ©
viernes, 6 de noviembre de 2009
YA SERAN MUDOS
“Weh mir, wo nehm ich, wenn
Es Winter ist, die Blumen,…”
Hölderlin
Este invierno que pone
muros en los jardines
y queda el sólo amparo de las nubes
que a todos los finales acompañan
como una noche estéril que no espera del día
la clara luz del sol ni un brote exiguo,
ni siquiera el perfume en las ánforas rotas
del vino que bebimos en las doradas horas
y la voz es distante como lágrima seca
y lleva en sus espaldas el estigma del tiempo
arrojado a la vida como todos los frutos,
la intemperie que asedia en las últimas horas
este invierno de huesos labrados por la muerte,
te deja, caminante, sin ciervos ni cipreses,
con rosales marchitos, perfume enajenado,
apenas pedregales, duro trecho de espinos,
ese tramo final y el desgarrante aullido
que cae en el abismo deshecho en un silencio.
Has de seguir aunque tu cuerpo tiemble
y tiemble tu mirada despoblada de sueños
sin llanto que ofrecerle a la alegría
que ha sido capturada por los brazos de un niño;
así, detrás de muros silenciosos y fríos
ya no hallarás la flor ni el blanco cisne
que renueve en tu boca la ansiedad por el beso.
Ya no. Ya serán mudos los labios con que cantas.
Long-Ohni
EL GRITO Y EL MURMULLO
el sonido divisa los silencios
esconde la ruta del pasado
embebe de ternura el pensamiento
cierra los ojos
guarda el llanto
nutren el grito y el murmullo
recuerdos que aparecen sin permiso
saben que atrofian el presente
sin embargo permanecen
la luz del día huele a tierra
al fin no habrá sorpresas en su mente
©Elisabet Cincotta
jueves, 5 de noviembre de 2009
Morir así
Morir así.
Entre ceja y ceja de una paraje olvidado,
rasgando estrellas en el vientre de la noche
-oscuro e infinito lienzo-
del que pende una frágil luna de arena.
Así.
Con un grito cobarde
despellejándose en la garganta
y una vieja polaroid tras los párpados
haciendo sangrar cada recuerdo.
Así, así.
Frente a un sauce que sólo llora su pena,
entregada al aliento blanco del jazmín,
a los quejidos del viento oculto bajo las piedras.
Morir así.
Entre los labios húmedos
de un arroyo sin nombre
una y otra vez vejada por las aguas,
hasta parir olvido.
Patricia Ortiz
SOLO EL VIENTO
no me cuentes que hay colores que cantan
que danzan mariposas en el cabello de tu musa
que hay risas que se asoman en domingo
no conozco el domingo ni resto de semana.
en gris y negro se mueve mi luz
soy sombra alargada buscamdo un postigo.
no me cuentes sueños,
ni me hables de las rosas
ni de arena blanca,
ni de olas galopantes
ni del río correlón,
ni de la excitación de la alborada
ni de pájaros canores estrenando el día.
no susurres,
me duelen tus susurros...
no más,
nunca más lo creas,
nadie tocó a tu puerta
solo fue el último grito desconsolado del viento.
Ana Lucía Montoya Rendón
Novienbre 2009
martes, 3 de noviembre de 2009
Escala de grises
.jpg)
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Escala de grises
separa a los amantes
con diferente destino
la barquita está herida
y no volverá a ese
su punto de partida.
Sombra que me da
el molle mientras
leo un libro
pluma que trae el viento
de ese amor que hubo
y no se olvida.
Julia del Prado (Perú)
separa a los amantes
con diferente destino
la barquita está herida
y no volverá a ese
su punto de partida.
Sombra que me da
el molle mientras
leo un libro
pluma que trae el viento
de ese amor que hubo
y no se olvida.
Julia del Prado (Perú)
lunes, 2 de noviembre de 2009
ESPINA.
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Como doliente espina,
clavada en lo profundo de mí pecho,
así duele tu ausencia que persigue y
engendra que el camino sea tan triste.
Es tortura constante, esta distancia
que acusante y profusa, me desola
el minuto se vuelve delirante,
en soledad… silencio que debora.
Acaece a mi esperanza !Amado mío!
Desvanece las nostalgias que asesinan,
Preciso de saber que tú adivinas,
el tormento que vivo, en esta ruina.
Elevemos nuestro vuelo hacia los cielos,
demandemos el consuelo a nuestra luna,
Citaremos a estrellas que fulguran,
Y que ese cielo perpetuo, nos cobije.
Gloria Eugenia Lemus.
02/11/2009
clavada en lo profundo de mí pecho,
así duele tu ausencia que persigue y
engendra que el camino sea tan triste.
Es tortura constante, esta distancia
que acusante y profusa, me desola
el minuto se vuelve delirante,
en soledad… silencio que debora.
Acaece a mi esperanza !Amado mío!
Desvanece las nostalgias que asesinan,
Preciso de saber que tú adivinas,
el tormento que vivo, en esta ruina.
Elevemos nuestro vuelo hacia los cielos,
demandemos el consuelo a nuestra luna,
Citaremos a estrellas que fulguran,
Y que ese cielo perpetuo, nos cobije.
Gloria Eugenia Lemus.
02/11/2009
domingo, 1 de noviembre de 2009
Déjà vu
Déjà vu
Serie: Poemario
Terminaba siempre adentro de mí
preguntándome por dónde había andado.
Hoy mis ojos
tomando la forma de un verde abierto
se definen fuera de ubicación geográfica.
Un nuevo sentido, aire que alberga, será el guía
que me deje frente a mi casa y al río.
El otoño vuelto primavera.
Un camino abrazado por la brisa.
MeBel / AKASHIA. Ojos abiertos
sábado, 31 de octubre de 2009
A MI ESPALDA
A mi espalda el tango
susurra cumparsita,
violín y piano.
Aunque me aparte,
en este bar de punks
y trajes blancos,
su melodía, desde
el televisor, me avista,
y retumba acordes
cuando los ebrios del estaño
humean el faso de los sueños
y sollozan lágrimas nostalgia.
El tango duerne,
entre mis manos,
mientras busco el sol
y contorneo el chan-chan
de sus caderas.
Elisabet Cincotta
Enigmas
Mis sueños se han convertido
en enigmas de Dalí
y te buscó en las entrañas
del viento y de las mareas
siento tu nombre en el aire
me confundes las ideas
te deslizas y me enredas
en tu dulce frenesí
trémula mi piel describe
óvalos y sensaciones
y las pasiones atómicas
de una seducida Leda
se hacen espinas en mí.
Narci
en enigmas de Dalí
y te buscó en las entrañas
del viento y de las mareas
siento tu nombre en el aire
me confundes las ideas
te deslizas y me enredas
en tu dulce frenesí
trémula mi piel describe
óvalos y sensaciones
y las pasiones atómicas
de una seducida Leda
se hacen espinas en mí.
Narci
NO VA MÁS
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K`A SI NO
Hay que aprender a retirarse cuando uno gana.
Por eso ahora que te enamoraste hasta los huesos
de frene march el pelotón de aniversarios:
La mañana que tendí mi sonrisa
junto al cadáver, muerto de amor que sos
el jugo de naranja, la tostada y el café paraqué
si nos saciamos con la teta del querernos.
Sexo hondo la carrera del soltar.
Y el botón, que para más que botón sirve la muestra
de sangre, esta nuestra, tropel de caballos irracionales
desbocados no saben qué decir qué callar.
Por eso ahora que la membrana del techo se te ha partido
y la lluvia del amor te espora, por el centro-los costados-
antes que el Cielo amenace, con él Dios y el infierno
te dejo por ficha esta propina:
La mitad del arcoiris que nos falta
para que puedas Ver en todos los matices
que el Pacto del Nunca más
está completo.
Fanny G Jaretón
Hay que aprender a retirarse cuando uno gana.
Por eso ahora que te enamoraste hasta los huesos
de frene march el pelotón de aniversarios:
La mañana que tendí mi sonrisa
junto al cadáver, muerto de amor que sos
el jugo de naranja, la tostada y el café paraqué
si nos saciamos con la teta del querernos.
Sexo hondo la carrera del soltar.
Y el botón, que para más que botón sirve la muestra
de sangre, esta nuestra, tropel de caballos irracionales
desbocados no saben qué decir qué callar.
Por eso ahora que la membrana del techo se te ha partido
y la lluvia del amor te espora, por el centro-los costados-
antes que el Cielo amenace, con él Dios y el infierno
te dejo por ficha esta propina:
La mitad del arcoiris que nos falta
para que puedas Ver en todos los matices
que el Pacto del Nunca más
está completo.
Fanny G Jaretón
A veces
A veces cuando el alma verdadera se presenta no hace ruido.
A veces también, cuando nuestra presencia es sonora es porque la lengua y el vestido son de bufo.
A veces el mutismo habla más fuerte que la lengua.
A veces la lengua loca fustiga un discurso que apenas llega al oido cuerdo.
A veces, solo a veces, mis palabras la transporta el viento y las descarga suave en el corazón de las almas afines.
Difícil cuando las palabras dan tantas vueltas en mi mente haciéndome fieros, difícil cuando estiro las manos para acariciarlas y me rehuyen. Cuando así ocurre miro mi entorno y un dolor intenso me cubre de luto.
Ana Lucía Montoya R.
A veces también, cuando nuestra presencia es sonora es porque la lengua y el vestido son de bufo.
A veces el mutismo habla más fuerte que la lengua.
A veces la lengua loca fustiga un discurso que apenas llega al oido cuerdo.
A veces, solo a veces, mis palabras la transporta el viento y las descarga suave en el corazón de las almas afines.
Difícil cuando las palabras dan tantas vueltas en mi mente haciéndome fieros, difícil cuando estiro las manos para acariciarlas y me rehuyen. Cuando así ocurre miro mi entorno y un dolor intenso me cubre de luto.
Ana Lucía Montoya R.
viernes, 30 de octubre de 2009
A quien
A quien
que con mirada escudriñadora
y oídos sensibles.
Que
buscan verdades
y descubren mentiras .
Caminantes
que recorren la tierra,
cantando lo bello,
tatuando el dolor.
Aquellos
que guardan el cielo y el infierno en su pecho.
Quienes
conservan latente flagelos pasados.
Jamás
callen su voz que llama a la paz,
que busca justicia.
Maria Fischinger @ 2009, Chicago
que con mirada escudriñadora
y oídos sensibles.
Que
buscan verdades
y descubren mentiras .
Caminantes
que recorren la tierra,
cantando lo bello,
tatuando el dolor.
Aquellos
que guardan el cielo y el infierno en su pecho.
Quienes
conservan latente flagelos pasados.
Jamás
callen su voz que llama a la paz,
que busca justicia.
Maria Fischinger @ 2009, Chicago
jueves, 22 de octubre de 2009
SENTIRES
amontonaré
...........los racimos de la vid
que están maduros
el vino perfumado
......................oscuro y con cuerpo
prueba de una buena cosecha
*
los girasoles sonríen al sol
amarillo aceite
...........en poco tiempo
*
el trigal baila
....................al son de la brisa
en una planicie verde
pan para los pobres
noble destino
......................Beatriz Martinelli
...........los racimos de la vid
que están maduros
el vino perfumado
......................oscuro y con cuerpo
prueba de una buena cosecha
*
los girasoles sonríen al sol
amarillo aceite
...........en poco tiempo
*
el trigal baila
....................al son de la brisa
en una planicie verde
pan para los pobres
noble destino
......................Beatriz Martinelli
QUÉ SÉ YO
qué sé yo cuándo
me arrincono en los párpados
desiertos de un silencio
en un atardecer de tiempo entre razones
una madrugada perdida entre rescoldos
bebiendo el humo de los sueños
el regreso a los labios del recuerdo
y el andar transido de nostalgias
el sol lastima
vuelvo a retomar el día
seré la errante nochera
bandoneón de ayeres
o la que camina inerte hacia el cenit
.................... qué sé yo cuándo seré
©Elisabet Cincotta
me arrincono en los párpados
desiertos de un silencio
en un atardecer de tiempo entre razones
una madrugada perdida entre rescoldos
bebiendo el humo de los sueños
el regreso a los labios del recuerdo
y el andar transido de nostalgias
el sol lastima
vuelvo a retomar el día
seré la errante nochera
bandoneón de ayeres
o la que camina inerte hacia el cenit
.................... qué sé yo cuándo seré
©Elisabet Cincotta
Nazco
Recién nazco.
Tiemblan mis manos
bajo las cobijas abiertas
Allá quedó el mar ceniciento con sus muertos
la piel de las batallas
las armas sin filo
Soy mi memoria y lo que no recuerdo
un augurio de lo posible
la sorpresa de la sombra que descubre al niño
un amanecer devoto en la faz de la vida .
Con ese bagaje
camino apenas
y soy uno mas.
Oscar N. Galante
Tiemblan mis manos
bajo las cobijas abiertas
Allá quedó el mar ceniciento con sus muertos
la piel de las batallas
las armas sin filo
Soy mi memoria y lo que no recuerdo
un augurio de lo posible
la sorpresa de la sombra que descubre al niño
un amanecer devoto en la faz de la vida .
Con ese bagaje
camino apenas
y soy uno mas.
Oscar N. Galante
martes, 20 de octubre de 2009
UNO, UNA PIRÁMIDE
UNO antes de ir a dormir
se pregunta: que hice hoy?
UNO no es más que una pirámide,
una pirámide inversa!
Arriba .…..UNO carga todo el mundo,
con sus valores, sus principios y sus leyes.
En el medio…… UNO no es más que un sistema
que le permite funcionar.
Abajo……UNO solo es un puntito
que le permite sobre vivir.
Ese puntito, chiquito y difícil de ubicar,
no es mas que EL AMOR!!!
Cuando UNO no tiene el amor
inevitablemente EL MUNDO SE LE VIENE ABAJO.
Gracias Yossi May , 11-07-2006
se pregunta: que hice hoy?
UNO no es más que una pirámide,
una pirámide inversa!
Arriba .…..UNO carga todo el mundo,
con sus valores, sus principios y sus leyes.
En el medio…… UNO no es más que un sistema
que le permite funcionar.
Abajo……UNO solo es un puntito
que le permite sobre vivir.
Ese puntito, chiquito y difícil de ubicar,
no es mas que EL AMOR!!!
Cuando UNO no tiene el amor
inevitablemente EL MUNDO SE LE VIENE ABAJO.
Gracias Yossi May , 11-07-2006
lunes, 19 de octubre de 2009
Las mujeres de pan
Al Anáhuac lo ensanchan
maizales que crecen.
La tierra, por divina
parece que la vuelen
Gabriela Mistral
Las mujeres de pan son como
el lejos de la risa
que no sabe de donde
cuelgan sus maizales
que no sabe de donde caminan sus antesalas
que no siente el mar, ni su soliloquio,
ni sabe como se esconde
en la mirada
que no tiene anchuras
y si sabe de olvido,
como un frágil canto
que abraza su cuerpo
y su esperanza
Las mujeres de pan
son las mañanas
entregadas por los pies desnudos
del poema
Un hilo de ruinas
un abanico de verdores
una música de eslabones
entretejidos por la selva
Las mañanas del invierno me recuerdan
a sus pechos alzados
y al campanario empedrado de las bodas;
un traje de hojarascas de primavera
una danza de labios calmos
un aluvión de pájaros,
gotean su almíbar
Con sus manos de niñas
con sus suaves poemas,
las mujeres que aun
sueñan y no se si existen.
Luis Gilberto Caraballo
Poemario Encuentro con el sur
sábado, 17 de octubre de 2009
LADRILLOS CRUDOS, IDEAS DE BARRO
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\.
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amasa,
cachetea,
corta,
moldea...
izadas ideas de barro
yacen sobre la piedra angular,
fundamento de los sueños
muro sensitivo escucha el canto de sus dedos
cada vez que los pasa sobre la línea del fuego.
amasa la pasión
tierra oreada mezclada con pajitas donde el archivo duerme.
vasija sin asas de entrañas sin uso,
ánfora sin fondo
estéril, desgarrada,
mutilada a manotazo frío
pasta maleable de grano diminuto
llorando resucita mil historias.
ruedan sobre su faz
lágrimas y deseos truncos
argamasa para pegar ladrillos crudos
ayuda a levantar sus edificios de quimeras.
amasa, cachetea, corta y moldea...
Ana Lucía Montoya Rendón
Octubre 2009
cachetea,
corta,
moldea...
izadas ideas de barro
yacen sobre la piedra angular,
fundamento de los sueños
muro sensitivo escucha el canto de sus dedos
cada vez que los pasa sobre la línea del fuego.
amasa la pasión
tierra oreada mezclada con pajitas donde el archivo duerme.
vasija sin asas de entrañas sin uso,
ánfora sin fondo
estéril, desgarrada,
mutilada a manotazo frío
pasta maleable de grano diminuto
llorando resucita mil historias.
ruedan sobre su faz
lágrimas y deseos truncos
argamasa para pegar ladrillos crudos
ayuda a levantar sus edificios de quimeras.
amasa, cachetea, corta y moldea...
Ana Lucía Montoya Rendón
Octubre 2009
viernes, 16 de octubre de 2009
Yo te olvidarè
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De cuando serà.... no me acuerdo
Que no te duela.
Soy ya pasado, mujer, me fui en el tiempo
Ayer me amaste, me diste tu inocencia.
Yo aún te amo, mas pronto lograré
que en la profunda herida de tu ausencia
no sangraré, mujer.
Te olvidaré.
Evocarán mis dedos tu piel seda
temblando, extraviaré tu ardor cobrizo.
no gozaré tu risa, tu suspiro liso
ni tu gemir final, cuando el placer te acceda.
Pero
verás, mujer,
te olvidaré.
Por otro llorarás, no beberé la gema
de tus ojos de ninfa, gato, armiño.
Perderé los fluidos de tu niño
cuando lleno de ardor tirita, trema.
Pero eso
mujer,
lo olvidaré.
Pero vete, mujer. Ya no te duelas.
Amanece feliz. Yo ya te olvido
No me mires. No me hables. Ya no seas
más que pasado. Abandona el nido.
Ya no llores por mí. Me basto sólo.
para sentir que fuiste lo que has sido.
Ya hasta olvidé tu nombre
Vete. ¡Vete!
Te olvidaré.
*****
Y yo
Merodearé los hielos más australes,
para enfriar el hambre de mi carne.
Horadarán mis ojos una espina
para nublar tu mirada cristalina.
Me volveré loco, idiota, lelo
para perder en el caos todo anhelo.
Y por fin, ya en la fosa mi conciencia
en el borde mohoso de la muerte.
Sin memoria, luz, vista, inocencia
Sin dolor ya,
por fin,
te nombraré.
Carlos Adalberto Fernández
Que no te duela.
Soy ya pasado, mujer, me fui en el tiempo
Ayer me amaste, me diste tu inocencia.
Yo aún te amo, mas pronto lograré
que en la profunda herida de tu ausencia
no sangraré, mujer.
Te olvidaré.
Evocarán mis dedos tu piel seda
temblando, extraviaré tu ardor cobrizo.
no gozaré tu risa, tu suspiro liso
ni tu gemir final, cuando el placer te acceda.
Pero
verás, mujer,
te olvidaré.
Por otro llorarás, no beberé la gema
de tus ojos de ninfa, gato, armiño.
Perderé los fluidos de tu niño
cuando lleno de ardor tirita, trema.
Pero eso
mujer,
lo olvidaré.
Pero vete, mujer. Ya no te duelas.
Amanece feliz. Yo ya te olvido
No me mires. No me hables. Ya no seas
más que pasado. Abandona el nido.
Ya no llores por mí. Me basto sólo.
para sentir que fuiste lo que has sido.
Ya hasta olvidé tu nombre
Vete. ¡Vete!
Te olvidaré.
*****
Y yo
Merodearé los hielos más australes,
para enfriar el hambre de mi carne.
Horadarán mis ojos una espina
para nublar tu mirada cristalina.
Me volveré loco, idiota, lelo
para perder en el caos todo anhelo.
Y por fin, ya en la fosa mi conciencia
en el borde mohoso de la muerte.
Sin memoria, luz, vista, inocencia
Sin dolor ya,
por fin,
te nombraré.
Carlos Adalberto Fernández
MURO DE SILENCIOS
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Levantaré un muro de silencios
alejando de mi,
recuerdos de un pasado incierto.
Atrás quedarán las palabras ofensivas,
los gestos de desprecio,
los dolores,
las lágrimas vertidas por tanto desamor.
Los sueños rotos.
Y saldré al mundo a repartir sonrisas.
Me nacerán rosas de las manos
y en los ojos destellos de colores.
Me llenaré de amor.
Hoy empieza el primer día de mi vida.
Sepultaré mis muertos.
CRIS CARBONE
alejando de mi,
recuerdos de un pasado incierto.
Atrás quedarán las palabras ofensivas,
los gestos de desprecio,
los dolores,
las lágrimas vertidas por tanto desamor.
Los sueños rotos.
Y saldré al mundo a repartir sonrisas.
Me nacerán rosas de las manos
y en los ojos destellos de colores.
Me llenaré de amor.
Hoy empieza el primer día de mi vida.
Sepultaré mis muertos.
CRIS CARBONE
jueves, 15 de octubre de 2009
ELLA
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retorcía su vida
...................... en cada punto
la lana buscaba incesante
la aguja perseveraba
......................un chaleco
su mente
................iba arriba-abajo
................olvidaba los amores
................que venció el tiempo
................auscultaba los ojos perdidos
................minimizaba el encierro decidido
sus manos
................ pobres envejecidas
................ mantillas de colores
................ nostalgias de noches
................................inexistentes
................................ pesadumbre
dentro de las formas
plateadas sienes
y él allí aprisionado
el acústico reloj
...............en el ahogo
...............en el misterio elegido
.............. marcando el silencio
quiénes podrían conocer sus secretos
..............los ocupantes incestuosos
..............que amanecían poblando
..............de fantasmas su cuerpo
..............la triste penuria de coexistir
..............con el pasado
lloró el desalojo
....................................... su corazón
....................................... había sido tomado
la calle la recibía
.......................................ella estaba despojada de sí
Elisabet Cincotta
de De laureles y olivos /2007
...................... en cada punto
la lana buscaba incesante
la aguja perseveraba
......................un chaleco
su mente
................iba arriba-abajo
................olvidaba los amores
................que venció el tiempo
................auscultaba los ojos perdidos
................minimizaba el encierro decidido
sus manos
................ pobres envejecidas
................ mantillas de colores
................ nostalgias de noches
................................inexistentes
................................ pesadumbre
dentro de las formas
plateadas sienes
y él allí aprisionado
el acústico reloj
...............en el ahogo
...............en el misterio elegido
.............. marcando el silencio
quiénes podrían conocer sus secretos
..............los ocupantes incestuosos
..............que amanecían poblando
..............de fantasmas su cuerpo
..............la triste penuria de coexistir
..............con el pasado
lloró el desalojo
....................................... su corazón
....................................... había sido tomado
la calle la recibía
.......................................ella estaba despojada de sí
Elisabet Cincotta
de De laureles y olivos /2007
lunes, 12 de octubre de 2009
Partida.
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¿Qué hacer cuando la voz
Se silencia, entre paredes
De hierro?
A veces el sol es arrancado
De cuajo, desde la ventana.
Mientras el horizonte se convierte
En cortina purpúrea.
Me aferro a tus trenzas,
Mis garras se incrustan en tu espalda.
Y quedo tendida, en el pasillo,
Atesorando la piel que ha quedado
Guardada entre mis uñas.
La sangre llega a la boca…
Saboreo gota a gota,
Célula a célula…
¡Dime…!
Por que has dejado que la casa muera,
Mientras yo agonizo entre ruinas y escombros…?
Soy un naufrago desfalleciendo ante tu partida…
Duermo, mientras los murciélagos circundan
Mi lecho y las plumas acarician mis ojos cansados…
En silencio…MUERO!!!!!
(Moni)
Se silencia, entre paredes
De hierro?
A veces el sol es arrancado
De cuajo, desde la ventana.
Mientras el horizonte se convierte
En cortina purpúrea.
Me aferro a tus trenzas,
Mis garras se incrustan en tu espalda.
Y quedo tendida, en el pasillo,
Atesorando la piel que ha quedado
Guardada entre mis uñas.
La sangre llega a la boca…
Saboreo gota a gota,
Célula a célula…
¡Dime…!
Por que has dejado que la casa muera,
Mientras yo agonizo entre ruinas y escombros…?
Soy un naufrago desfalleciendo ante tu partida…
Duermo, mientras los murciélagos circundan
Mi lecho y las plumas acarician mis ojos cansados…
En silencio…MUERO!!!!!
(Moni)
DES-ESPERO
1.
Me visto de esperanzas y deseos frescos,
recostada con hambre
en el marco del viejo portón.
Mi vientre preñado de sueños
gesta encuentros.
Mariposas caprichosas
ribetean con multicolores puntadas
la capa de cordura que aun me queda.
2.
Leña seca arde en la hornilla,
crepita de felicidad anunciándote
y el silencio entona cantos mágicos.
Bailan los valores del verde
con una flor alebrestada,
las caderas van y vienen
al ritmo de un son guajiro
y la llama de una vela
juguetea en el agua sus fulgores
acariciando mi cintura
desbordando mi apetito.
Hembra famélica,
espasmódica
anda en aras de un Nombre...
3.
Parsimonia de los días arrebolados
besan las entrepiernas de la tarde.
Y yo...
Sigo recostada sobre la espera.
Caen las sombras
sobre el viudo patio de la casa vieja
testigo mudo en la vereda
escucha el monótono chillido de los grillos
que hipnotizan el dolor de la ausencia.
Ave nocturna cual saeta,
rauda hurta mis íntimos secretos.
Miro mis manos,
palpo lentamente.. .
mi cara, labios, nuca, senos,
mi vientre y mis muslos...
territorios trémulos.
Siento en esos sitios/templo
pervive el símbolo del fuego.
La llamarada de mi mundo, moribunda,
lengüetea en la espera un Mago que la avive...
Ana Lucìa Montoya Rendòn
Octubre 2009
Me visto de esperanzas y deseos frescos,
recostada con hambre
en el marco del viejo portón.
Mi vientre preñado de sueños
gesta encuentros.
Mariposas caprichosas
ribetean con multicolores puntadas
la capa de cordura que aun me queda.
2.
Leña seca arde en la hornilla,
crepita de felicidad anunciándote
y el silencio entona cantos mágicos.
Bailan los valores del verde
con una flor alebrestada,
las caderas van y vienen
al ritmo de un son guajiro
y la llama de una vela
juguetea en el agua sus fulgores
acariciando mi cintura
desbordando mi apetito.
Hembra famélica,
espasmódica
anda en aras de un Nombre...
3.
Parsimonia de los días arrebolados
besan las entrepiernas de la tarde.
Y yo...
Sigo recostada sobre la espera.
Caen las sombras
sobre el viudo patio de la casa vieja
testigo mudo en la vereda
escucha el monótono chillido de los grillos
que hipnotizan el dolor de la ausencia.
Ave nocturna cual saeta,
rauda hurta mis íntimos secretos.
Miro mis manos,
palpo lentamente.. .
mi cara, labios, nuca, senos,
mi vientre y mis muslos...
territorios trémulos.
Siento en esos sitios/templo
pervive el símbolo del fuego.
La llamarada de mi mundo, moribunda,
lengüetea en la espera un Mago que la avive...
Ana Lucìa Montoya Rendòn
Octubre 2009
sábado, 10 de octubre de 2009
Diálogo
Ella leva en sus labios enredado
lo arduo de su difícil existencia.
Mientras el tiempo gime en los relojes
su mirada insinúa tenuemente el deseo.
La luna es un testigo referente
de gestos destinados desde antaño.
Un signo abierto, cabalga anónimo
mientras adorna su silencio y mi poesía.
Es alquimia pura, alucinante,
irrumpiendo en lo frágil de sus pasos.
Sus ojos lucen cual saetas de luz
cuando ajustan el tiempo de mi espera.
Entonces puedo hablar en mis versos
en los cuadrantees de un muro-tiempo.
Mientras mi árbol da sus primeros frutos
el diálogo apenas se atreve a comenzar.
Cerca una música brinda las letras:
" No debí pensar jamás
sin importarme si era buena"
Oscar N. Galante
lo arduo de su difícil existencia.
Mientras el tiempo gime en los relojes
su mirada insinúa tenuemente el deseo.
La luna es un testigo referente
de gestos destinados desde antaño.
Un signo abierto, cabalga anónimo
mientras adorna su silencio y mi poesía.
Es alquimia pura, alucinante,
irrumpiendo en lo frágil de sus pasos.
Sus ojos lucen cual saetas de luz
cuando ajustan el tiempo de mi espera.
Entonces puedo hablar en mis versos
en los cuadrantees de un muro-tiempo.
Mientras mi árbol da sus primeros frutos
el diálogo apenas se atreve a comenzar.
Cerca una música brinda las letras:
" No debí pensar jamás
sin importarme si era buena"
Oscar N. Galante
viernes, 9 de octubre de 2009
Entre toda la oferta disponible
Serie: Lamujer
Entre toda la oferta disponible, soy la antecocina de los mates al pasar y un futuro con muebles que permiten transmutar lo esperable en inesperado. Un cuello largo, y una permanente y extraña sensación de pertenencia a muy pocas cosas. Seguiré siendo la mirada triste que no puede cambiar a pesar de aburridoras prácticas frente al espejo. La que sueña con encontrar el hogar, y determina que sus paredes abrigarán los colores del amor sin encarcelar el tiempo libre.
Mientras, me muevo entre una población de espíritus que me rodean sin problemas, o eso creo. Y soy la cola de caballo en el pelo lacio, esa rebeldía a media máquina que decidió quedarse en una esquina una mañana mientras yo seguía. Y soy la acumulación de desilusiones que suelo guardar durante un tiempo en el desván del alma, que de cuando en cuando deshabito, ordeno y limpio, para que venga lo nuevo. Vivo en el rostro, y en la pasión por el rostro de la magia, que me pinta los poros día a día. Todo lo que hace que me sienta bien acerca de la vida es todo lo demás también. Y en todo aspecto. Tantos colores!, es la oferta. Pero sé que no debo perderme en mí misma. Ni entre los dolores o la buena suerte, ni en las tonalidades ni entre vanidades. Porque a eso no he venido.
.
.
MabelBe / AKASHIA
POR HABER
Por haber situado algún olvido
-entre pena, corazón y granizo-
este tango aún no ha hecho alborada
ni reflejo en el espejo reo
que devuelve una mujer
que no es su pensamiento.
Por haber pintado azules en el cielo,
esperanzas de sonrisas en el techo,
hubo algún cenit pasajero
de añoranza y de intentos.
Transita sensaciones
y se deja ser desde el aliento.
La garúa se filtra sin piedad
en los recuerdos.
Por haber rondado las esquinas,
amar, beber del vino la alegría,
estremecer la soledad
sin pentagrama,
este tango aún no existe,
sólo canta su melancolía.
Elisabet Cincotta
de Dos tonos para una cordillera/2007
miércoles, 7 de octubre de 2009
AROMA
El dolor anida entre las prendas
impregnadas de tu aroma
y en este afán de no escapar a la memoria
apretujo tu camisa entre mis manos.
El ayer puede más que el olvido
y el llanto concurre diariamente.
Cuando el tiempo venza las entrañas
y el ocaso llegue a su fin,
naceré al alba siguiendo la estela de tu perfume.
(Sé que así te encontraré)
Elisabet Cincotta
derechos de autor registrados
DÉJAME
Déjame tocarte a través del cristal
besar al aire e imaginar tus labios
escuchar tu voz con dulzura arrullarme
ver tu mirada clavarse en mi ser.
Cerremos los ojos para soñar despiertos
caricias que a la distancia nos queman
deseos que cada noche acrecientan
solitarios placeres de cuerpos sedientos
náufragos que unidos en esta locura
humedecen la arena de sus desiertos.
©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://www.youtube.com/watch?v=zOa2GmXB024
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS
besar al aire e imaginar tus labios
escuchar tu voz con dulzura arrullarme
ver tu mirada clavarse en mi ser.
Cerremos los ojos para soñar despiertos
caricias que a la distancia nos queman
deseos que cada noche acrecientan
solitarios placeres de cuerpos sedientos
náufragos que unidos en esta locura
humedecen la arena de sus desiertos.
©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://www.youtube.com/watch?v=zOa2GmXB024
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS
Yo no tengo la culpa de nada
¿Yo?
¡Yo no tengo la culpa de nada!
Y si la tengo…
es porque
me obligaron
me intimaron
suplicaron
exhortaron
me forzaron
me rogaron que fuese la verdad
que fuese la apoteosis
el génesis certero
la primigenia nota
creando claridad.
Y así he sido…
sólo la daga
el instrumento
el tormento
el espejo
en el que otros reflejaron sus mentiras.
Y a cambio he recibido…
el llamarme autoritaria
déspota
tirana
absorbente
dictadora
totalitaria
e incluso una mandona
a quién aconsejan
a un loquero visitar
sus conductas rever
sopesar sus decisiones
intentar tener más calma
dialogar con la almohada
para no quedarme sola.
¿Yo?
¡Yo no tengo la culpa de nada!
¡Los culpables son los otros!
los que no entienden
los que no comprenden
los que hablan
los que dicen
que se quejan
que critican
que vomitan
los que piensan que no sé
lo qué hago con mi vida
que cuestionan mi saber
mi lealtad y mi valía
aquellos que no creen
que el pecado en mí no existe
aquellos que me envidian
que me celan
que me usan
me re-usan
me reciclan
me embalan
y me tiran
cuando no les sirvo más…
¿Yo?
¡Yo no tengo la culpa de nada!
Y si la tengo
es porque a ello me han obligado…
Liliana Varela
¡Yo no tengo la culpa de nada!
Y si la tengo…
es porque
me obligaron
me intimaron
suplicaron
exhortaron
me forzaron
me rogaron que fuese la verdad
que fuese la apoteosis
el génesis certero
la primigenia nota
creando claridad.
Y así he sido…
sólo la daga
el instrumento
el tormento
el espejo
en el que otros reflejaron sus mentiras.
Y a cambio he recibido…
el llamarme autoritaria
déspota
tirana
absorbente
dictadora
totalitaria
e incluso una mandona
a quién aconsejan
a un loquero visitar
sus conductas rever
sopesar sus decisiones
intentar tener más calma
dialogar con la almohada
para no quedarme sola.
¿Yo?
¡Yo no tengo la culpa de nada!
¡Los culpables son los otros!
los que no entienden
los que no comprenden
los que hablan
los que dicen
que se quejan
que critican
que vomitan
los que piensan que no sé
lo qué hago con mi vida
que cuestionan mi saber
mi lealtad y mi valía
aquellos que no creen
que el pecado en mí no existe
aquellos que me envidian
que me celan
que me usan
me re-usan
me reciclan
me embalan
y me tiran
cuando no les sirvo más…
¿Yo?
¡Yo no tengo la culpa de nada!
Y si la tengo
es porque a ello me han obligado…
Liliana Varela
martes, 6 de octubre de 2009
Al no verte, vida mia...
Como amante Dulcinea,
cariño había en mi casa;
de la tragedia, Medea,
¡que amarga factura pasa ¡
Hace un tiempo que marcho
de tierra de pan de hogaza,
sin proferir amenaza,
sin un beso, ni un adiós,
ni una posible esperanza.
Remuevo mares y cielos
para encontrar la razón
y buscar así un consuelo
que cambie el verso de son.
¿Dónde pastan tus rebaños?,
¿Dónde tu, pastora mía,
pasas mi noche y tus días,
la mayor parte del año?.
A los vientos les pregunto
si te vieron caminar,
y responden que este asunto,
es un tema de la mar.
Al mar pregunto angustiado
si te empapó con su sal
y me responden las olas:
¡ pregúntale al calamar!.
El calamar se ha asustado
al hacer pregunta tal,
y se esconde en su negrura
sin saber que contestar.
Si por los cielos me hallaras
o por los mares me ves,
pido en mi verso, mujer:
haz en mi puerto parada.
Emilio Medina M.
domingo, 4 de octubre de 2009
Mi Héroe
Mi héroe
no es de aquellos
héroes iracundos
que disparan sin piedad
ráfagas de fuego
a los sueños
ni el subyugado
de la oferta y la demanda
el codicioso
de vasijas y cubiles
de serpientes
no, el no es de aquellos
que aún invaden
el territorio virgen
y asesinan a mansalva
la indiada
de América Morena
ni el arrogante
escondido en de desmesurados
antifaces
que no alcanza abarcar
con su mirada
el inmenso cielo azul
que nos cubre como a niños
mi héroe
no indaga el secreto
de la muerte
en abismales dimensiones
mientras ella yace
palpitante
en el corazón de la existencia
ni habla
con los vastos cielo
sobre la tristeza de lo inmortal
jamás ha preguntado
dónde está en que aposento
habita la paz
la reina de los pies dormidos
la ninfa de los ojos muertos
Y no es un resignado
víctima o cómplice
de aquellos que truncan
la tierra en un despojo
no vive deshojando
tiempo
apurando distancias
a la vida
ni se retrata a cada instante
en el agua quieta del espejo
en la esfera apacible
de la noche
se alegra de los éxitos ajenos
del paisaje hermoso
y hasta de su propia sombra
mi héroe
es un ser engendrado
en la belleza infinita
del universo
en su sangre circula el humus
de la tierra
que nos enseñó
los primero colores
entiende el lenguaje
del silencio
la lucha de las piedras
contra el viento
la luz de un sol infinito
abre crisálidas ocultas
en las estaciones olvidadas
descubre coplas encendidas
de tiempo
cántaros de arcilla
memorias humedecidas
en el hálito
entrañable de la tierra
en verdad os digo
que mi héroe
no se arrodilla
ante las piedras
por que sus dioses
son luces
y emanan de su cuerpo
que no teme contemplarse
en el abismo de su espejo
ni busca en otros
la más pura
y má divina esencia
que es un ser
de alma
a todo amor alzada
riega dulces besos
de agua
a los rostros cincelados
por el tiempo
libera prisioneros
en extrañas latitudes
peregrinos agobiados
de distancias
idealista de sombras
del olvido
esparce semillas
de amor
a los puntos cardinales
enciende soles apagados
germina pan en cada árbol
construye puentes
que unen países con países
destruye armas
y levanta el mar y el cielo azul
como unica bandera.
MANUEL RAMOS MARTINEZ
no es de aquellos
héroes iracundos
que disparan sin piedad
ráfagas de fuego
a los sueños
ni el subyugado
de la oferta y la demanda
el codicioso
de vasijas y cubiles
de serpientes
no, el no es de aquellos
que aún invaden
el territorio virgen
y asesinan a mansalva
la indiada
de América Morena
ni el arrogante
escondido en de desmesurados
antifaces
que no alcanza abarcar
con su mirada
el inmenso cielo azul
que nos cubre como a niños
mi héroe
no indaga el secreto
de la muerte
en abismales dimensiones
mientras ella yace
palpitante
en el corazón de la existencia
ni habla
con los vastos cielo
sobre la tristeza de lo inmortal
jamás ha preguntado
dónde está en que aposento
habita la paz
la reina de los pies dormidos
la ninfa de los ojos muertos
Y no es un resignado
víctima o cómplice
de aquellos que truncan
la tierra en un despojo
no vive deshojando
tiempo
apurando distancias
a la vida
ni se retrata a cada instante
en el agua quieta del espejo
en la esfera apacible
de la noche
se alegra de los éxitos ajenos
del paisaje hermoso
y hasta de su propia sombra
mi héroe
es un ser engendrado
en la belleza infinita
del universo
en su sangre circula el humus
de la tierra
que nos enseñó
los primero colores
entiende el lenguaje
del silencio
la lucha de las piedras
contra el viento
la luz de un sol infinito
abre crisálidas ocultas
en las estaciones olvidadas
descubre coplas encendidas
de tiempo
cántaros de arcilla
memorias humedecidas
en el hálito
entrañable de la tierra
en verdad os digo
que mi héroe
no se arrodilla
ante las piedras
por que sus dioses
son luces
y emanan de su cuerpo
que no teme contemplarse
en el abismo de su espejo
ni busca en otros
la más pura
y má divina esencia
que es un ser
de alma
a todo amor alzada
riega dulces besos
de agua
a los rostros cincelados
por el tiempo
libera prisioneros
en extrañas latitudes
peregrinos agobiados
de distancias
idealista de sombras
del olvido
esparce semillas
de amor
a los puntos cardinales
enciende soles apagados
germina pan en cada árbol
construye puentes
que unen países con países
destruye armas
y levanta el mar y el cielo azul
como unica bandera.
MANUEL RAMOS MARTINEZ
sábado, 3 de octubre de 2009
VIDA.
En mi largo atardecer, en mi letargo,
solo palabras mudas me acompañan,
Cabalgan en mis sueños,
colmados de esperanzas,
vestigios de la vida que se acaba.
Como no agradecer al basto cielo,
el respiro profundo,
que aún ensancha el pecho.
La invasión de letras que transfieren,
mis sentimientos plenos.
Apresurados días,
transcurren sin dar tregua,
como reloj de arena, sin compasión avanzan,
minutos que se alejan, dando paso al mañana.
Denuncias no precisas, frases que no se han dicho,
Permanencia de sueños, !efímeros, etéreos!
que plumas y tinteros, no alcanzan responder.
!No puedo concluir, el libro de la vida!
permanecen no escritas, las hojas hoy vacías,
sueños desfallecidos, cascadas de ilusiones,
como huerta de frutos, deben de florecer.
Gloria Eugenia Lemus.
29/09/09.
solo palabras mudas me acompañan,
Cabalgan en mis sueños,
colmados de esperanzas,
vestigios de la vida que se acaba.
Como no agradecer al basto cielo,
el respiro profundo,
que aún ensancha el pecho.
La invasión de letras que transfieren,
mis sentimientos plenos.
Apresurados días,
transcurren sin dar tregua,
como reloj de arena, sin compasión avanzan,
minutos que se alejan, dando paso al mañana.
Denuncias no precisas, frases que no se han dicho,
Permanencia de sueños, !efímeros, etéreos!
que plumas y tinteros, no alcanzan responder.
!No puedo concluir, el libro de la vida!
permanecen no escritas, las hojas hoy vacías,
sueños desfallecidos, cascadas de ilusiones,
como huerta de frutos, deben de florecer.
Gloria Eugenia Lemus.
29/09/09.
¡Sál de mí!
Sal de mí, ira congelada,
invoca tu cambio.
Explaya tu amargura.
No te cristalices, pedazo de modorra;
no crezcas como arruga,
basura de lo viejo.
Sin tí, no sé que estoy en pos de novedades,
echando lo gris abajo, renovando mis sueños
con un utópico tambor de adrenalina.
Díme que estoy vivo, aunque azotes.
Demanda, corazón, con rojos labios
y nervios que dejen atrás los vientos.
Carlos Lopez Dzur
9-16-1990
invoca tu cambio.
Explaya tu amargura.
No te cristalices, pedazo de modorra;
no crezcas como arruga,
basura de lo viejo.
Sin tí, no sé que estoy en pos de novedades,
echando lo gris abajo, renovando mis sueños
con un utópico tambor de adrenalina.
Díme que estoy vivo, aunque azotes.
Demanda, corazón, con rojos labios
y nervios que dejen atrás los vientos.
Carlos Lopez Dzur
9-16-1990
NO ES MÁS
ya no es más la languidez del tiempo
que yace en mi retina
ni tu voz pidiendo encuentros
ni el cuerpo yerto abandonado a la deriva
y aunque abril sea de recuerdos
el dolor anida en la nostalgia
y mis manos -un abismo-
sufren ausencia
ya no es más
aquello que un día partió
enhebrando soledad a mi piel
©Elisabet Cincotta
de De pie/Ed. Muestrario/2007
que yace en mi retina
ni tu voz pidiendo encuentros
ni el cuerpo yerto abandonado a la deriva
y aunque abril sea de recuerdos
el dolor anida en la nostalgia
y mis manos -un abismo-
sufren ausencia
ya no es más
aquello que un día partió
enhebrando soledad a mi piel
©Elisabet Cincotta
de De pie/Ed. Muestrario/2007
La cadena de la vida
El honguito se levanta
despliega vida y sustancia
en su amable recorrido
cuando la madre tierra lo abraza.
Pero viene la hormiga
arrasa con su vida
más es la cadena que necesita
la Tierra
la Pachamama
para no morir un día.
Y esto no queda ahí
transmuta la jungla
en gentiles esculturas.
Julia del Prado (Perú)
despliega vida y sustancia
en su amable recorrido
cuando la madre tierra lo abraza.
Pero viene la hormiga
arrasa con su vida
más es la cadena que necesita
la Tierra
la Pachamama
para no morir un día.
Y esto no queda ahí
transmuta la jungla
en gentiles esculturas.
Julia del Prado (Perú)
viernes, 2 de octubre de 2009
PAZ EN MI PIEL
Ya no más golpes, arañazos o moretones.
Las cicatrices quedan, pero sanarán.
Ya no más días de hiel.
El terror no dibujará más marcas sobre mí.
Ya llegará la paz en mi piel.
A ti,
te podré mirar a los ojos, ya sin temer por mí.
Ni por los amores de mi vida, mis niños.
Ya no podrás herirme más en cuerpo y alma.
El perpetrador, quedará del otro lado de la puerta.
Ya caminaré el camino nuevo.
Sin ti.
El camino que me llevará
al verdadero amor
por mi misma,
regresaré a esa mujer de valor y con valor.
Y las marcas con el tiempo se borran.
Y las lágrimas con el tiempo se transforman.
Y los gritos con el tiempo se acallan.
Todo se muta en nueva energía.
En sol brillante y alentador.
En nuevos desafíos por conquistar.
En silencio confortador.
Ya vuelve la paz en mi piel.
Los sueños a mi mente.
La sonrisa a mis labios de mujer.
La caricia como lenguaje único y fiel.
Y la ilusión de un nuevo amor.
A futuro, cuando todo sane.
Cuando todo en mí crezca fuerte.
Un nuevo amor suave, y triunfador.
Amparo Carranza Vélez
1º de Octubre de 2009
Las cicatrices quedan, pero sanarán.
Ya no más días de hiel.
El terror no dibujará más marcas sobre mí.
Ya llegará la paz en mi piel.
A ti,
te podré mirar a los ojos, ya sin temer por mí.
Ni por los amores de mi vida, mis niños.
Ya no podrás herirme más en cuerpo y alma.
El perpetrador, quedará del otro lado de la puerta.
Ya caminaré el camino nuevo.
Sin ti.
El camino que me llevará
al verdadero amor
por mi misma,
regresaré a esa mujer de valor y con valor.
Y las marcas con el tiempo se borran.
Y las lágrimas con el tiempo se transforman.
Y los gritos con el tiempo se acallan.
Todo se muta en nueva energía.
En sol brillante y alentador.
En nuevos desafíos por conquistar.
En silencio confortador.
Ya vuelve la paz en mi piel.
Los sueños a mi mente.
La sonrisa a mis labios de mujer.
La caricia como lenguaje único y fiel.
Y la ilusión de un nuevo amor.
A futuro, cuando todo sane.
Cuando todo en mí crezca fuerte.
Un nuevo amor suave, y triunfador.
Amparo Carranza Vélez
1º de Octubre de 2009
jueves, 1 de octubre de 2009
POESÍA AUSENTE
lentos ritmos
callado el movimiento
una lluvia de madera
cuando abrimos las manos
................................... empujando la vida
que examina
el escape de burbujas
..................................brillantes y luminosas
............................................... de nuestros pájaros
Beatriz Martinelli
callado el movimiento
una lluvia de madera
cuando abrimos las manos
................................... empujando la vida
que examina
el escape de burbujas
..................................brillantes y luminosas
............................................... de nuestros pájaros
Beatriz Martinelli
lunes, 28 de septiembre de 2009
UN MUNDO DE MUJER.
Sí. Construí un universo.
Toda mi vida.
Sí. He inventado un cosmos
para reconstruir el cielo.
Busqué en cada paso un trozo
de mundo para guardar.
Todo cumple una misión.
Y yo te ofrezco todo mi mundo.
Pero tú buscas conquistar otro mundo.
Un mundo donde el mío no existe.
Un mundo donde yo no tengo lugar.
Ese universo de palabras y guerras.
De papeles con sellos, y dinero.
Ese mundo que no se rige por una caricia.
Donde nada tiene más valor que el oro.
Perteneces al mundo donde matan por ideales
y no viven por ellos.
En tu mundo el verdor no es fuerte.
La naturaleza no sana.
En cambio en el mío.
Todo florece luego del hielo.
Todo fluye a un nuevo río.
Todo se comprende en la forma de una hoja.
Vivo en un mundo donde puedo ver horas algo bello.
Donde no temo decirlo y demostrarlo.
Vivo en un mundo donde puedo besar sin temor.
Donde el rechazo no existe.
Mi mundo construye magia.
Y la magia lo construye de nuevo.
Vivo en un mundo donde los verdes dominan.
Y los turquesas son eternos.
Y los hielos esculturas sagradas.
Donde las ballenas son ángeles de la verdad.
Y los colibríes son guerreros temerosos.
Que custodian los perfumes de las flores.
Los hombres son suaves como el rocío.
Y la mujer domina y tuerce el planeta
con su ternura.
No hay ley más fuerte, que la de la vida.
La de la continuidad.
La de la transcendencia en el círculo perfecto y eterno.
Ese es mi mundo
y solo los valientes saben habitarlo.
Amparo Carranza Vélez.
8 de Marzo de 2007.
Toda mi vida.
Sí. He inventado un cosmos
para reconstruir el cielo.
Busqué en cada paso un trozo
de mundo para guardar.
Todo cumple una misión.
Y yo te ofrezco todo mi mundo.
Pero tú buscas conquistar otro mundo.
Un mundo donde el mío no existe.
Un mundo donde yo no tengo lugar.
Ese universo de palabras y guerras.
De papeles con sellos, y dinero.
Ese mundo que no se rige por una caricia.
Donde nada tiene más valor que el oro.
Perteneces al mundo donde matan por ideales
y no viven por ellos.
En tu mundo el verdor no es fuerte.
La naturaleza no sana.
En cambio en el mío.
Todo florece luego del hielo.
Todo fluye a un nuevo río.
Todo se comprende en la forma de una hoja.
Vivo en un mundo donde puedo ver horas algo bello.
Donde no temo decirlo y demostrarlo.
Vivo en un mundo donde puedo besar sin temor.
Donde el rechazo no existe.
Mi mundo construye magia.
Y la magia lo construye de nuevo.
Vivo en un mundo donde los verdes dominan.
Y los turquesas son eternos.
Y los hielos esculturas sagradas.
Donde las ballenas son ángeles de la verdad.
Y los colibríes son guerreros temerosos.
Que custodian los perfumes de las flores.
Los hombres son suaves como el rocío.
Y la mujer domina y tuerce el planeta
con su ternura.
No hay ley más fuerte, que la de la vida.
La de la continuidad.
La de la transcendencia en el círculo perfecto y eterno.
Ese es mi mundo
y solo los valientes saben habitarlo.
Amparo Carranza Vélez.
8 de Marzo de 2007.
Cuando abrí mis ventanas
y el cielo estrellado se dibujó ante mis ojos
mi pecho repleto de sueños se quebró en llanto
un llanto de carmines y balas
de vientos contrarios
de huracanes…
Vi la tristeza escrita en cada rostro
vi la amargura rondar las faldas de las madres
y en los brazos vacíos de las doncellas
La soledad no se apiadó de los niños
tampoco de los hombres…
Golpe tras golpe
Bala tras bala
cañón tras cañón
misiles
aviones
bombardeo como granizo poseído
por destructores demonios
de muerte y metal….
Se sumieron en silencios marrones
las murallas destruidas
y un campo de escombros
no florecerá mañana.
Carolina González Velásquez
http://caingove. blogspot. com
©Katrala
y el cielo estrellado se dibujó ante mis ojos
mi pecho repleto de sueños se quebró en llanto
un llanto de carmines y balas
de vientos contrarios
de huracanes…
Vi la tristeza escrita en cada rostro
vi la amargura rondar las faldas de las madres
y en los brazos vacíos de las doncellas
La soledad no se apiadó de los niños
tampoco de los hombres…
Golpe tras golpe
Bala tras bala
cañón tras cañón
misiles
aviones
bombardeo como granizo poseído
por destructores demonios
de muerte y metal….
Se sumieron en silencios marrones
las murallas destruidas
y un campo de escombros
no florecerá mañana.
Carolina González Velásquez
http://caingove. blogspot. com
©Katrala
sábado, 26 de septiembre de 2009
LA PALABRA SIN VOZ
Goterones.
Almendras.
Caireles de humo.
Bacarat.
Bacara.
Barato vidrio vacío.
Amaro.
Amargo sin sentido.
Ido en sonido,
....in-verso.
Atada con maromas la palabra
....que no labra.
Decadencia.
Con descendencia.
Condescendencia.
Frisos con acantos que no cantan
Y zapatos sin lustre sobre la taracea envejecida.
Humo.
Hueco
Oque.
¿O qué?
Long Ohni
Almendras.
Caireles de humo.
Bacarat.
Bacara.
Barato vidrio vacío.
Amaro.
Amargo sin sentido.
Ido en sonido,
....in-verso.
Atada con maromas la palabra
....que no labra.
Decadencia.
Con descendencia.
Condescendencia.
Frisos con acantos que no cantan
Y zapatos sin lustre sobre la taracea envejecida.
Humo.
Hueco
Oque.
¿O qué?
Long Ohni
viernes, 25 de septiembre de 2009
SOMBRAS
.
.
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.
.
.
.
.
.
.
.
Hay algo sin dar relumbre
que me produce el espanto,
y se transforma en un llanto
ante tanta incertidumbre.
Me alejo con desespero
sin saber si está a la espera;
esta sombra compañera
que me sigue por el suelo.
Salgo de casa temiendo
de acercarme a una pared;
en ella veré clavada
la negra sombra alargada,
que me agarra por los pies.
Se alarga con su mal canto;
al pronto desaparece
y acercándome se crece,
produciéndome el espanto.
No tiene la forma humana,
solo negrura de noche.
Aparece en singladura,
y de miedos con derroche
cuando la noche es oscura.
Callada sombra alargada
que persigues a las gentes
sin sonido de presente
por los muros y fachadas.
.
Me imitas los movimientos
para decirme quien eres,
no te mueves si estoy quieto,
esperando ese momento
que de esta vida me lleves.
Horror le tengo a la sombra
que me acompaña en el mundo;
yo no tengo comprendido
que ser me lleva cogido,
proyectándose en el muro.
EMILIO MEDINA MUÑOZ
24/12/2002
DEMEROL
“Dicen que hay gente que nace para morir”
(Sergio Riquelme)
El remedio se vuelve veneno,
Entrando al torrente sanguíneo.
Mezclándose lentamente…
Subo hasta la cima y
No encuentro el camino de regreso.
La caída se hace esperar.
Una dosis debe ser exacta.
Se pierde la cuenta y la vida
Voltea la espalda.
Quiero regresar al lecho frío, pero terreno.
Quiero volver y olvidar al Demerol en la
Mesa blanca.
El aire enmascarado no retorna la vida.
La cama se enfría, acunando al cuerpo
Inerte.
Otra victima de la medicina, del letal Demerol.
¿Cuántas dosis le seguirán?...
María Isabel Marín
(Moni)
(Sergio Riquelme)
El remedio se vuelve veneno,
Entrando al torrente sanguíneo.
Mezclándose lentamente…
Subo hasta la cima y
No encuentro el camino de regreso.
La caída se hace esperar.
Una dosis debe ser exacta.
Se pierde la cuenta y la vida
Voltea la espalda.
Quiero regresar al lecho frío, pero terreno.
Quiero volver y olvidar al Demerol en la
Mesa blanca.
El aire enmascarado no retorna la vida.
La cama se enfría, acunando al cuerpo
Inerte.
Otra victima de la medicina, del letal Demerol.
¿Cuántas dosis le seguirán?...
María Isabel Marín
(Moni)
jueves, 24 de septiembre de 2009
Volver.
Volveré riendo, renaciendo.
Volveré siendo la desconocida
Que abandono el nido y logro
Vencer el silencio, la cólera, la
Agonía y el dolor extremo.
En los sucios arenales, descanse
Un tiempo.
En el letargo de las aguas,
Sacie mi sed de aventuras
Y desafíos.
Volveré a ser la fiera,
Que afila sus garras, al oler
la sangre de la victima cercana…
María Isabel Marín
(Moni)
Volveré siendo la desconocida
Que abandono el nido y logro
Vencer el silencio, la cólera, la
Agonía y el dolor extremo.
En los sucios arenales, descanse
Un tiempo.
En el letargo de las aguas,
Sacie mi sed de aventuras
Y desafíos.
Volveré a ser la fiera,
Que afila sus garras, al oler
la sangre de la victima cercana…
María Isabel Marín
(Moni)
miércoles, 23 de septiembre de 2009
ESAS MUERTES SIN CUERPO
Desde hoy que tu muerte ya no es caída libre,
y no suenan badajos lamentosos de pena
ni hay crespones ni llanto,
tan sólo desmemoria de lápida vacía
porque allí no está el cuerpo
y el alma, sólo el alma, se ha perdido en el viento
así como se pierde la hojarasca en otoño:
Desde hoy es la presencia de esta oquedad del cuerpo
con sus gestos tan vanos como simples burbujas
que son es sí abalorios y en sí se desvanecen
como nubes que pasan sin dejar huella alguna
y nada queda, nada, más que magras sonrisas,
la farsa de unas manos y una voz que no escucho,
los pasos ignorados y ese par de zapatos
al borde de la cama, tan muertos como el muerto
que los calza y camina.
Esta ausencia indolente no permite oraciones
ni lágrimas ni lutos, ni el dolor de un invierno.
Es alguien que se ha ido y que jamás estuvo.
Long Ohni
y no suenan badajos lamentosos de pena
ni hay crespones ni llanto,
tan sólo desmemoria de lápida vacía
porque allí no está el cuerpo
y el alma, sólo el alma, se ha perdido en el viento
así como se pierde la hojarasca en otoño:
Desde hoy es la presencia de esta oquedad del cuerpo
con sus gestos tan vanos como simples burbujas
que son es sí abalorios y en sí se desvanecen
como nubes que pasan sin dejar huella alguna
y nada queda, nada, más que magras sonrisas,
la farsa de unas manos y una voz que no escucho,
los pasos ignorados y ese par de zapatos
al borde de la cama, tan muertos como el muerto
que los calza y camina.
Esta ausencia indolente no permite oraciones
ni lágrimas ni lutos, ni el dolor de un invierno.
Es alguien que se ha ido y que jamás estuvo.
Long Ohni
Ciclo de vida
Acostarse en el preludio de una tarde
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz que ha sido copa
y fuente de su estancia
del sépalo enamorado
del tépalo que abraza
y caer sin fondo fijo
sin esperanza sincera
sin una luz que alerte
sobre la marcha primera
que se extiende y que deprime
que aligera su extensión
y que culpable del paso
se descubre sinrazón
y que revierte el sentido
de la estrella más brillante
que el firmamento ostenta
como rubí fulgurante
que ilumina a marinos
a corazones amantes
y que se posa en el cielo
con suavidad inmanente
y que consigue que el alma
de un ser que no haya amado
resblandezca de jolgorio
y se sienta iluminado
y que se sienta querido
por alguien que retribuya
lo que su pecho le grita
al oído de quien ama
y que alegre y radiante
disfrute la paz soñada
durmiendo plácidamente
sobre la tierra escarchada
hasta quedarse inmutable
ante el paisaje presente y
piense quedarse tendido
confortable entre las mieses
y acostarse en el preludio de una tarde
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz y de la copa
que reinicia otra vez el ciclo
que hace valiosa la vida y hace
glorioso el desquicio.
Liliana Varela 2007
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz que ha sido copa
y fuente de su estancia
del sépalo enamorado
del tépalo que abraza
y caer sin fondo fijo
sin esperanza sincera
sin una luz que alerte
sobre la marcha primera
que se extiende y que deprime
que aligera su extensión
y que culpable del paso
se descubre sinrazón
y que revierte el sentido
de la estrella más brillante
que el firmamento ostenta
como rubí fulgurante
que ilumina a marinos
a corazones amantes
y que se posa en el cielo
con suavidad inmanente
y que consigue que el alma
de un ser que no haya amado
resblandezca de jolgorio
y se sienta iluminado
y que se sienta querido
por alguien que retribuya
lo que su pecho le grita
al oído de quien ama
y que alegre y radiante
disfrute la paz soñada
durmiendo plácidamente
sobre la tierra escarchada
hasta quedarse inmutable
ante el paisaje presente y
piense quedarse tendido
confortable entre las mieses
y acostarse en el preludio de una tarde
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz y de la copa
que reinicia otra vez el ciclo
que hace valiosa la vida y hace
glorioso el desquicio.
Liliana Varela 2007
sábado, 19 de septiembre de 2009
RASTROS DE MI
Recorro Buenos Aires.
Corrientes, Alem, un recorrido
que me viera crecer, en madrugadas
de vencedor, caído o ya vencido.
Una luna seca y hosca
con frialdad metálica ilumina
el camposanto frío en que se enbosca
mi corazón, en busca de sus restos.
¿Cual es la razón que me ha dejado
en mecanismo de relojería?
Ayuda, corazón ¡yo no quería
morir así, sin sangre, descarnado.
¿Amor! De cuántas me ha salvado
para evitar odiosas soledades
la entrega total de un ser amado.
¿Mi libertad? Jamás la he resignado
concediendo un pedido, no soy dado
a darle gusto a amores o amistades.
¿Honor? Es idiota jugar un parecer
en el estrado donde está juzgando
la Sagrada Verdad, que es el Poder
que imparte justicia, y hace depender
de su opinión final, quien pierde o va ganando.
Y llego así, partido, mutilado,
sin venas, sin arterias, sin latidos.
Entiérrame, Luna, he terminado
de buscar, sin embargo no he sabido
encontrar mis partes que he rifado
en la Vida, a la cual, lo sé, he matado.
© Carlos Adalberto Fernández
ROJO CLAVEL
"Otra vez a esa pared de yeso, en ese lienzo donde él la había creado, de frente a un enorme atril, junto a los pinceles y las pinturas que no pudieron terminar sus atuendos, ni algunos pétalos del rojo clavel..."
La Dama del Rojo Clavel
Stella Maris Taboro.
Argentina.
Dormita sobre la luz de un paisaje,
es de pétalos ornada, inconclusos,
claveles tonos rojos y profusos
un encaje negro vuela en su traje.
Crearon pinceladas piel salvaje
bocetos de la mora son difusos
la Vida surge del pintor los usos
del arte y su pasión el maridaje.
Hiel sumida con fuerza sobre lienzo
llevola a desprenderse del enmarque,
busca a su creador en las quimeras...
Adorada de la gama del espectro
roja la flor más bella dese parque
llora amores por penas traicioneras.
Ana Lucía Montoya Rendón
Septiembre 2009
-------------
"Rojo Clavel" con los tercetos corregidos para mejorar su rima.
Dormita sobre la luz de un paisaje,
es de pétalos ornada, inconclusos,
claveles tonos rojos y profusos
un encaje negro vuela en su traje.
Crearon pinceladas piel salvaje
bocetos de la mora son difusos
la Vida surge del pintor los usos
del arte y su pasión el maridaje.
Hiel sumida con fuerzas hechiceras
llevóla a desprenderse del enmarque,
busca a su creador en las quimeras...
Roja la flor más bella dese parque
llora amores por penas traicioneras
venga su pintor, así acabe su amargue.
Ana Lucía Montoya Rendón
ABRE LOS OJOS Y MÍRAME
Abre los ojos y mírame.
Estoy aquí. No busques más.
En la lluvia que recorre la ciudad,
en la niebla que envuelve tus recuerdos,
en la luz bohemia del farol
que peina las aceras cada noche.
Soy un ir y venir de sueños,
una estrella fugitiva
que no encuentra el horizonte.
Soy una gaviota triste
vestida con luz de luna
y suave abanico de plata.
Formo parte del alma
que llevas instalada dentro
y duermo en tu misma almohada.
Soy yo, tu amigo y tu enemigo,
redondo y cuadrado, recto
y torcido y retorcido, etéreo
como un silencio, insumiso
como el vértigo de un glaciar,
revoltoso, herido, trashumante,
reo, pendenciero, ladrón.
Abre los ojos y siente
que estoy aquí, contigo,
en este preciso momento
y no tengas miedo
porque sólo soy tu pensamiento.
Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com
viernes, 18 de septiembre de 2009
Danza real
Danza real
que atrapa mi piel
de princesa collahua
allá en las montañas
del Colca
me protege
santo y sabio
Isidro labrador
da a mi existencia
esas puertas dimensionales
que la naturaleza ofrece.
Medito cuando el suave
soplo de esa montaña negra
viene y veo a lo lejos
el río en profundo
que surca el paraje.
Aguas / movimiento
piedra eterna
de príncipe collahua
sostienes esa rivera
para que ésta no decaiga.
Luz en esas nieves eternas
de sobrio paisaje,
Julia del Prado(Perú)
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