Somos la Suma

...................... “Somos la suma de todas las líneas”

...................... ...........Jaime de la Gracia




Confluyo en el canto de sirenas

de la gris victoria,

sabe a nada la lectura de los días

cuando el milagro deja de serlo

/y se vuelve realidad.



El suspiro en la tarde se ahoga,

la desmesura de la agonía

clava sus garras en la ilusión

del imposible

/y llora en el regazo de lo incierto.





Fugitivo tiempo se filtra

como arena entre los dedos,

cada victoria semeja un trozo

de un incompleto croquis

/que jamás armarse podrá.





La retina de imágenes enferma,

en busca de la utópica, la ideal,

la que resuma el sentido de los pasos dados

/y justifique la regalada vida.





Un segmento me demuestra

que la línea es infinita,

que las minúsculas rectas

de batallas ganadas apenas

si conquistan una isla

/perdida en el mar del olvido

y condenada a sucumbir.



Somos la suma de todos los pasos

/incluso de los que no queremos dar.







Liliana Varela 2008



De la serie "Epígrafes propios y ajenos"

En sus labios

Refleja
ánimos entre papiros/
oscuridades/ desiertos/
palabras/
infinita nostalgia

Retrae
Orión
tras la brevedad
el silencio/
la noche resuella grillos

En el jardín la humedad
flota
en sus labios el canto
espera
brisas/
retoca encuentros

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

ABRIGA TU DICHA

Si lo que más quieres optó otro camino
por un nuevo frente,
abriga tu dicha.

Tuviste la fuente del mejor cariño
y el tiempo no miente.

Se endurece el vino durmiendo en la sede
del sueño tranquilo
en años sin duendes.

Y al jardín marchito,
por las cimitarras del hielo enfermizo
tu brazo desnudo será siempre fuerte
del coraje puro.

Ya somos maduros.
pasamos abimos
cruzamos mil puentes.
y seguimos vivos
de huesos enclenques
y el alma encendida
fogata en lo oculto
de ir día a día
tras frescas grosellas
del cielo en estrellas.
jamás irás solo.

Si lo más amado fue puerto seguro
y el vaso y las ollas,
la alfombra, la cama,
se muestran ajenas,
eleva la rabia
cuando de guerrero
creciste familia
y hoy no tienes nada.

Al fin : ¿quien cosecha
si fue tu semilla más árbol que planta.?

No estás a la altura .

Se secó un damasco, nido de hermosura
sede de zorzales en las madrugadas
con intensos frutos.
No da ni hojarasca.
todo tiene un tiempo,
Ser digno y de casta
trajo la nobleza
y en tal abolengo
tu estirpe está intacta.
y además poeta
traductor del viento,
la greda y el agua.
Sal de firmamento
no hagas tormento de la ingratitud,
que en tu juventud ganaste tu casa
lavaste estropajos y puliste lanzas
de los caballeros dignos de sus guerras.
Y tú: clase obrera.,
por prole, por piño,
por el sueño vivo que no trajo pascua,
y fueron astillas, barcos que cruzaban
acequias de océanos,
barriletes , ramas,
en don creativo,
tú no diste nada.

Reclama tu orgullo salir del embrollo
del amor perdido, hastiado y mordido
salvando tu orgullo.

Quien sobra: que parta.

Pasado algún tiempo serás un estorbo,
El viejo es culpable en este negocio
de estar en familia,
Y el amor sanguíneo es el peor de todos
nunca te escogieron.

Nunca fuiste padre, ni tío ni abuelo
porque no aprendiste
ni aceptas saberlo,
que la brecha existe
y hay generaciones con la lanza en ristre
contra tu futuro,
porque ya no existes.

Y bajo amenaza será el día a día.
Se acabó el respeto, se fue la templanza
el oso de seda , la ninfa encantada
cuando de leyendas vaciabas tus arcas
¡¡¡¡ y cómo te amaban ¡¡¡¡

Hoy sabes quien manda.

Abriga tu dicha, culmina como hombre
y sal de sonrisa,
sin rencor salobre,
a beber la vida: tropieza y recorre
las huellas del suelo, y vuelve a tu nombre.
Sin humillaciones.
Si no hay raciocinio, abriga tu dicha
te sobran razones.

Hay días mejores..
También días peores
y a tu hollejo duro le darás abrigo
en la paz contigo, que nunca fue pobre
pues siempre sencillo te vio la vecina,
y varios amigos que suelen morirse...

Y tú sobrevives...


luis benancio concha henriquez

A veces

A veces,
lloran los pétalos de una rosa enlutada
en una aurora olvidada de Dios,
cuando se vuelve tortura la caricia
y emprende vuelo el misterio de ser dos.

A veces
como quien quisiera atrapar la luna
se rebela el viento a ulular sin destino
y el grito se ahoga en el pecho del ave
muriendo en un nido desierto y esquivo.



Liliana Varela

Tu otoño es el mío.

Tu otoño.

Y es tu otoño
un viento tropezando
en las hojas
que , displicentes, caen
por gentileza arbórea.
Dan vueltas y vueltas
como lo hace la noria
asomando arco iris
pálido de colores.



Muñeca de porcelana
con cáscaras múltiples.
Sino de infancia
extendida en el tiempo.
Poesía de sentimientos
que horada almanaques.
Es la estación tuya
el otoño incipiente.

Me parece verlo

pues es también mío.



Oscar Néstor Galante.

Todo en paz

Lejos de ti
podría asegurarte
que este espacio esta lleno de recuerdos
no se donde me encuentro
sonrío a cada instante
y tengo un aroma en mis narices
que disfruto sin saber de donde es

Unos días atrás
pensaba si este mundo existiría
hoy lo se
quisiera contarte lo que siento
pero corres por el mundo intentando escaparte del dolor
no escuchas
que el amor se encargo de cerrarme las heridas
y los asuntos inconclusos
ya no tienen mas poder

Acá
el sol se esconde en dos segundo y vuelve a aparecer
el mar brilla
con luces diminutas que lo hacen florecer
no estas
pero percibo los instantes que fuimos tan felices
los vuelvo a revivir
a cada instante
los mejores
agradezco ser tan afortunado
lo mejor de mi pasado
estuvo junto a ti


Ayer trajiste flores y me hablaste
los niños dejaron unas cartas
que preferí guardar y no leer
¡diles que los amo!

Intente tocarte con mis manos
y decirte que no hay porque llorar
todo esta bien, mucha calma
y las palabras que creíste no decir
las traje un minuto antes de morir
no llores más
acá tú eres mía
y sigues aun en mí
te veo, te escucho
te siento
el amor creo una conexión

Estoy acá
la muerte no separa una familia
detrás de tus pisadas iré apoyándote la espalda
como siempre tú lo hiciste
no llores más
dile a los niños que los amo
todo acá
esta en paz.


Luis Alberto Gonzalez Viera

Al borde de mi cama

Llegaste,
como agua de mayo
tranquilo como siempre
dejaste tu esencia
la ternura de antes.
Al borde de mi cama
rozaste la mejilla
con tu mano fría
mientras dormía.
Y te fuiste
ahora ya no estás
ya no te siento.


Erika Martínez Rodríguez

NOCTURNAS

(I) Espesor de la noche.
La noche se hace precipicio
abismo insondable.
No sueltes mi mano
que nos perdemos.
Dame placer, te doy goce.
No mintamos amor
tal vez ternura, si podemos.

Somos dos navegantes
rutas cruzadas.
Apurémonos
que llega el día.


Nos vemos

tal vez mañana, o pasado.


(II):LA SED NOCTURNA

No te vayas, tengo sed.
La noche está alta,
el deseo crece.
Quiero tu savia, tu licor que calma.
Te veo languidecer
como fruta sorbida
..................entregada
..................exangüe
..................ojeras crecidas de placer.
Va a amanecer
ven conmigo
en mi ataúd cabemos.
Te enseñaré Transilvania
antes que mueras.


(III): LA PLEAMAR
Se acerca la noche
Olas de fría plata mojan ya mis pies.
Todo el paisaje
..........-las torres, los neones, los vehículos-
se disuelve en horizontes lacios
........................espacios vacuos
........................finitudes indiferentes
........................negritud anónima.
La noche funde todo.
Y los dolores llegan, en creciente,
en olas del pasado, que chocan
en los acantilados del hombre solitario.

Son noches que llaman a las noches
que otrora se alzaron ante lunas remotas
negros tizones de derrotas
negras mortajas de despedidas irreparabes
...........................de camas ya negadas
...........................de metas nebulosas
................................futuros lacios
................................soledades
Sueños que no duermen
Hambres que muerden
Rencores que gruñen
y el puma que espera en la espesura.

Qué lejos está el día.

--
Carlos Adalberto Fernández

A la madre

Madre apareció anoche, sostuvo mi cabeza

llena de interrogantes en su regazo, como lo

hacía antes cuando era niña y adolescentes y

otras eran mis dudas.



Madre apareció y me invitaba con esos ojos

negros enormes de vicuña paciente, sentí

ternura de su setiembre nacido y lloré

de contento.



Me hizo caricias, las mismas que recibió mi

niño cuando ella se marchaba a ese mundo

sereno.



Madre apareció, me dio la luz de aguas

celestes que mi vida requiere.



Estás conmigo Madre y me acoges en tu

setiembre dormido.




Julia del Prado Morales

(p. 19. Poesía a la Madre. Antología. Lima: Amantes del País Ediciones, mayo 2008)

Recital en el Centro Cultural Miraflores, Lima, miércoles 07 de mayo del 2008

Erupciona el Chaitén

Treparon por los aires

doce kilómetros de furia.

Todos hablan del padre y de las madres.

Dicen que la madre natura es sabia

que la madre tierra está gimiendo

que es un mensaje divino.



Creen que perdí el juicio

por pensar que es la suma de la fuerza

de los puños crispados

de tantos hombres honestos

hastiados de promesas

y que en irreverente respuesta

llueven grises inconsciencias.



Patricia Ortiz

--
"no comparo / simplemente doy mi fruto / y espero / la semilla más humilde / puede brotar el fuego o la hermosura." Roberto Santoro.


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