lunes, 21 de diciembre de 2009

BUSCANDO...

Buscando en el silencio
gelida mirada acosa por abrigo...

Solloza la Ansiedad huerfana,
amazmorrada congoja
tapiada de nostalgias,

Implacable carnicero,
Cronos engulle a la Esperanza,
apuntalado lame lascivo
de exquisto aperitivo
tristes gotas debiles
que manan de su pecho.

Buscaba escribir algun poema
y tan solo brotaron unas lagrimas.

Ana Lucia Montoya Rendon
Diciembre 2009

miércoles, 16 de diciembre de 2009

ENTRECRUZADOS














Con sus dedos en silencio
despertó mis bondades
puso número cero a las horas
en el rito de luz y luna.
Apagó con el tacto de sus besos
el camino de mis palabras.
Y ahora me hace pensar
en la callada piedra del infinito
más allá de la negación en el misterio
más allá del oro
la mirra, el incienso, el sándalo dulce
que marcan del oculto lo reservado
más allá del tiempo de la con/pasión y la clemencia
más allá de nosotros mismos
donde el amor
más allá.


Fanny G Jaretón

ABSURDO.

Absurdo silencio,

que plaga la noche,

dejando en penumbra,

las viejas heridas.



Absurdo el dominio,

de mis pensamientos,

descalificados,

viajando en el tiempo.



Absurdos los besos,

que van destinados,

a puerto vacío,

donde solo hay eco.



Absurdo suplicio,

por amores necios,

como maleficios,

muros de silencio.



Absurdos caminos,

que no van a nada,

rutas extraviadas,

recuerdos perdidos.



Absurdas tinieblas,

Absurdos lamentos,

Absurdo corroerse,

!Si hay amor… si hay vida!.



Gloria Eugenia Lemus.

16/12/2009.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Creación

I

El universo nace con un grito,
un llanto de dolor y amor callados,
de esperanza de un sol desconocido,
de ausencia de la luz, eterna ausencia
no saciada de tiempo ni de olvido.
Es la canción del mundo claroscuro
-primigenio gemido-;
de la nada a la nada,
del ser antiguo al ser no conocido.
Grito-canto de ayer, mañana canto
que es la agonía hoy del canto vivo.

II

Desde su propio origen ya cansado
de penas y de amores malheridos,
del duelo permanente,
del llanto-amor- dolor de su destino,
desenvuelve su cóncavo silencio
en turbios y traslúcidos sonidos;
y la vida y la muerte,
y la pena y el gozo contenidos.

III

En el principio mismo,
a un tiempo con el tiempo comprehendido,
en duelo con el duelo
-de tanto llanto al llanto parecido
y al Amor semejante
de tanto amor callado y perseguido-,
se clava solitario
en el cósmico, eterno, fugaz grito,
el eco de tu nombre,
el eco de tu nombre repetido.

Cristina Longinotti

SÓLO SOMBRAS

“Nosotros somos los hombres huecos”
Thomas Eliot


Ávida isla donde los puertos están abandonados,
óxido en las anclas de los barcos ya sin viajes ni velamen,
el fin del fin, antiguas piedras donde nadie ha grabado
signos ni nombres, salvo el oleaje que eternamente hiere.

Allí en silencio truena la voz del mundo que en su callar
ora por esos dioses ausentes que un día la habitaron
plenos en el fervor de sus ardientes fraguas obstinadas
en forjar los cimientos cuando el día del hombre aún no se iniciaba.

Ardió entonces la vida con su altura de hombres consumados,
fuego de los guerreros y las madres deseosas de parir
hijos de la labranza, conductores de bueyes, sembradores,
hombres adictos al más extraño hábito del pastoreo.

Así han danzado asidos al corazón del tiempo sigiloso
siglos bajo la luz unánime del trigo y la amapola,
de la sabia manzana en que la duda pende desafiante
hecha de la matriz del sol y libre como roja paloma.

Pero los mansos hijos de la estirpe de los dioses herreros
han comido del pan que leuda la ambición y la ira,
unánime demencia los empujó a quebrar la luz creada,
a levantar ciudades desvariadas, trincheras como heridas,
a encadenar el aire, desorientar los ríos y los peces.

Entonces se ha reunido todo el color del plomo hasta en la rosa
y el mundo se precipita enfermo de evidente pobreza,
confusa geografía del llanto y la miseria sin fronteras.

Atrás fueron quedando los blancos días de la serena piedra,
isla sin caracoles ni epitafios, isla de viva muerte arracimada,
noche ya sin estrellas titilantes, luna que gira en falso,
sombra, compacta sombra que abruma al compás de badajos
y apenas si se escucha un temblor de violetas caprichosas.

Yo reclamo un relámpago violento que despierte la vida.


Long Ohni

domingo, 6 de diciembre de 2009

El mutismo de mi odio

Hubieras preferido que me ahogara en reproches
que te insulte, te ensucie, te hiera,
que exija me devuelvas lo que por tí he perdido,
que reclames, hermano
no haber jamás nacido.
Lamerías el piso, hermano,
limpiarías mis heces, me darías
tu ignominia en bandeja,
hermano, qué no harías
por mi misericordia,
mi perdón, mi olvido,
y por borrar las huellas.

Pero mi odio es mudo.
Es de piedra y fuego, nació y se hizo eterno
Estos ojos helados quemarán tus pupilas.
No importa lo que digas, lo que hagas
mi boca será un rictus acerado y mudo.
Mi cuchillo, hermano, te horadará mil veces.
Un silencio de espanto inundará el espacio
mientras mueres, y mueres, y te mato y te mato
y mi odio seguirá persiguiendo el silencio.

Porque ésto no termina, hermano.
Yo ya estoy muerto, sabes.
Sólo odio es lo que soy, hermano.
Tu me mataste aquel fatal momento
que elegiste hacer esclavo de tu hermano.

© Carlos Adalberto Fernández

Y NO QUIERO MOVERME DE AQUI


























Libre de la carga del sufrimiento
acepto la pérdida.
Al fin y al cabo soy un argumento
que cae y se reparte blandamente
como la miel en el te de la mañana.
Que fácil había resultado. Ubicada
en el presente
me transformo en un augurio
que pregunta si eso que flota ¿en
la nada?
es un espejismo que se desvanece
entre sí
o en mí.
.
.



MabelBe

Sueño en el Caribe

Me asomé a los balcones de la vida
para vislumbrar tu puerto...
esperando que llegaras.
Entre la brisa del mar olvide la pena
y dormite bajo el murmullo de las olas...
soñándote.

Hidalgo caballero viniste a mi
al son de los tambores de tu tierra caribeña
y fuiste sol y gaviota surcando mi cielo,
en tu selva bravía me incliné
recorriendo tu cuerpo.
Bebí cada una de las gotas de tu aurora,
amanecí en tus brazos
disfrutando la dicha de amarte
en las arenas doradas de tu playa.

Juntos fuimos mar bravío
con olas hambrientas,
aurora y sol ardiente
devorándonos en un beso
en un océano de gozo
con susurros ahogados...
......................... y en un ultimo grito
..........................me quedé sin palabras.


Cris Carbone

VERBO ANDARIEGO

Andariego el verbo inquieto
busca una flor donde posarse
deambula y se afana en encontrarla
mientras le crece muy larga la barba.

Hirsuto el poema cuajado de melena
con peine de carey peina largas las ideas
en su mente rondan Nochebuenas dulces
se alista a tumbar la guardia, esa su ley.

Entrada de besitos en la nuca
una cosquillita con rimas exultantes
una copita de jerez de la frontera
hoguera atizada, arde bien la leña seca.

Ana Lucía Montoya Rendón
Diciembre 2009

viernes, 4 de diciembre de 2009

Algo loco y matematico ....

I

Punto de partida.

Una hoja en blanco,

un lápiz en la mano

sin número de página,

cavilando en el tiempo

el punto de partida.

¿Habrá tiempo?

¿Habrá vida?

Ó solo es la burla

Del péndulo estático que observo.

hoy al medio día.

II

Primera derivada

En el interior del silencio

puedo recorrer,

pisar los años,

despreciar el tiempo

en que te ame.

Mas los frutos de lo vivido,

hace cóncava la línea del tiempo

obteniendo la tangente

de lo que fue y no fue.

Distancias pequeñas,

entre el hoy y el ayer.

III

Segunda derivada

(Máximos mínimos)

Mañana habrá tiempo

Siempre lo escuchaba,

Impulsividad e instintos

de la realidad me alejaba,

mascaras y mascaras

nubes de algodón,

cielos falsos,

el sentir se desplomaba.

Maquillajes embusteros

oportunidades perdidas,

manos vacías,

miradas perdidas

escudillando el tiempo

entre máximos y mínimos

relativa sensatez de lo insensato.
IV
Tercera derivada

(Puntos de Inflexión)

Simétricos se dibujan

los tiempos de esperanza,

amplia línea cruza los ejes

negras sombras negativas

el cenit en el cuadro positivo,

tanto pesa recordar,

adormecida en el tiempo

derivando ilusiones

obteniendo un número impar

que sustituya ecuaciones

uniendo puntos,

resolviendo la ecuación,

obteniendo la variable que tras la vida

ha costado encontrar.

Crisis en el alma,

Inflexión en el tiempo

causa y efecto,

cavilando pensamientos.

Iniciando de cero.

Volviendo a empezar.
sin punto final a la vida.
MORUS

jueves, 3 de diciembre de 2009

Oquedal

Busqué el camino solitario,
el trozo de mí donde el dolor
se hizo brasa, tizón encendido.
Navegué por ríos de cauces muertos,
encontré en un estuario,
a la palabra enloquecida de cara al sol.
Construí mi casa sobre un árbol seco,
fui brisa estancada,
lluvia huída en nubes blancas
y ahora,
en el remanente pérfido del tiempo,
los días transcurren
como el rabadán de las llamas
que convertirán en cenizas,
los gritos del adiós
en mi oquedal interior.

Migdalia B. Mansilla R.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Canto desesperado





Sembraste de pasiones mi camino,
siguiendome en los pasos que yo daba;
hiciste que volviese la mirada,
dejandome marcado mi destino.

Pasamos unos meses muy divinos,
en nido de pasiones deleitosas;
caminos recorridos, bellas rosas,
de amor desenfrenado en desatinos.

Llegaron con los frios de mi otoño,
los vientos tan helados, que me han hecho,
crecer la mala hierba en mi barbecho.

Te fuiste poco a poco;...me dejaste;
¡ mataste la ilusión que yo tenia,
e hiciste fracasar mi poesía !.

Por eso voy por el mundo,
como un perro vagabundo.


EMILIO MEDINA MUÑOZ

aun en la distancia...

Escucho el mar aun en la distancia

oleaje que inspira, sirenas que cantan,

el rumor del viento, brisa salada;

caracol que guardas el arrullo de mi alma.

Deletrea los secretos que guardan tus playas

quiero ser arena que arrastre tu mar,

en noches como esta como esta

con tu eco soñar…

MORUS

miércoles, 18 de noviembre de 2009

DULCES DESVELOS

Esperas la calma

que espera

en su desesperación,

cruz y gloria

soga y verdugo,

y una voz

que se escucha

solo en el silencio.



El rostro de su amado

en la distancia,

el recuerdo muere.



Llama el auricular

con un beso dulce

que la hace renacer,

ríos desbordan

pero el amor no se va.



Es suficiente

saberse querida

para que su alba

sea un dulce develo.


SANTOAMOR

martes, 17 de noviembre de 2009

ES EL RECUERDO - DICE

Tengo un hermano que guarda en una caja

poemas viejos y tristes, pretenciosos

poemas relativos, borradores,

dientes de leche de escasa mordedura.

¿Y a qué guardar – pregunto – tamaños ejercicios?

Es el recuerdo – dice.

Y me azuza el pudor de su desnudo,

tan sin calzón, poesía sin sombrero,

pobres diablos que son, escritos viejos,

señal de una inocencia, casi insulto

a la linda palabra, a la doliente,

a la loca, sarcástica, furiosa,

a la siniestra, maldita, casi rota

palabra que yo guardo en mis cajones


Long Ohni

Los poetas cantamos

Cantamos hoy los poetas
y lo hacemos siempre
al ver tus ojos tiernos
y a tu sonrisa franca.

Postergamos la rutina
la abulia de lo repetido.
Hoy seremos felices
al ver de cerca a tu vestido.

Pues representas clara
a tu fragancia inédita
loa que desparramas generosa
sin pedir nada a cambio.

Los relojes no interesan
pues las horas son benignas.
Nos regalan minutos
cada vez que nos miras.

No habrá ya asientos contables
ni planillas exactas.
Sólo tu dignidad de mujer
que trae brisa fresca.



Oscar N. Galante

Soy un mueble

Soy el mueble con el que tropiezan tus días

el uso sin uso

de un incómodo cajón repleto de inutilidades



Soy lo poco necesario

el menor mal de los males

el amigo que está

cuando no se lo necesita



Soy el cenicero de un no fumador

posando discreto

/decorándolo todo



La planta de hule

que no necesita riego

el cuadro que jamás habrá que reacomodar

la lámpara apagada

de una habitación abandonada

el lastre acarreado

que no se sabe dónde dejar



Soy la copa de quién no bebe

la carne del herbívoro

el grueso mazo de cartas

de aquel que jamás probó apostar



Soy el pez de cristal

que hoy decide nadar



en otro sitio



que no sea tu pecera de luto personal.







Liliana Varela 2009

TARDE.

Muy tarde llegue a tu vida,

Si tu existencia esta hecha,

Si se ha cerrado el espacio,

¡Para este amor…no hay derecho!



No comprendo la ironía,

De ver transcurrir los días,

Esperando tu arribada.

¡Hoy que estas… no tengo nada!



Aguarde tanto, por ti,

Segura de tu existencia.

Para cederte mis besos,

¡Solo responden… silencios!



Estuviste en cada luna,

En cada fulgor de estrellas,

Y denunciaron precisas.

¡Llegará…no tengas pena!



Permanecí en la confianza,

De verte un día aparecer,

Vertiendo de amor derroche.

!Presumí ...tanto placer!



No queda esperanza alguna,

Nuestras vías son paralelas,

Transita por tus caminos.

!Yo moriré... con mi pena!



Gloria Eugenia Lemus.

16/11/09.

lunes, 16 de noviembre de 2009

ARQUITECTA DEL AMOR



















  • Un edificio,
    ........Dos casas,
    ........Tres proyectos
    ........Cuatro sueños
    Mil añoranzas
    y las bases aun están firmes.

    Todos sabemos
    que el amor no viene
    ni queda en el aire
    que se alimenta
    con la sombra
    que abraza nuestro ser.

    Y ahí esta ella
    arquitecta de las flores
    buscando hacer perenne
    los besos de su gloria.

    Porque sabe que el amor
    se alimenta a cada paso.


    SANTOAMOR

martes, 10 de noviembre de 2009

A un Hombre








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A un hombre
…Un Hombre me robo la calma
voy buscando en la poesía su mirada

evocando su ternura, letra a letra

caricias que marcan mi alma.

…Un hombre al que pienso y sonrió

susurrando fantasías al oído,

saciando de su sentir el mío

deleitoso caviar que persigo.

…Un hombre que me enamora

que seduce mi cuerpo y alma

en el leve aleteo de la mariposa

un sueño eterno de día y de noche.

Por un hombre deletreo letra a letra la locura

haciendo mía la cordura.

MORUS

En aquel tiempo...

Por la calleja empedrada,

y ya de cantos gastados,

corre un galán agitado,

emboscado en una capa.

Viene huyendo de un mal lance,
con una herida en el pecho,

mas no le duele este trance,

le duele el amor deshecho.

A las ocho quedo en verla,
todo el dia la soñó;

que largas se hacen las horas
cuando te espera el amor.


No acaba el sol de ponerse,
no anochece ¡vive Dios¡

que larga se hace la espera,

para el que se enamoró.


Por fin camina a su encuentro,
esta llegando a su calle,

vuelve la ultima esquina,

y...ya ha llegado muy tarde.


En su reja otro galan,
entre risas y alegrias,

festeja de buena gana

con la que ayer le queria.


Espadas surcan la noche
honores que hay que lavar,

y encima de llegar tarde,

lo quieren apuntillar.


Si alguna vez te encasillas,
elige bien a tu dama,

pues calentara tu cama

el barbián de la puntilla.










Emilio Medina.10/10/ 2001

lunes, 9 de noviembre de 2009

Como un Lirio




























Alguien me ofrece una fragante copa

para que yo descanse y dormite a la sombra

de un porvenir de olmos y de encinas,

para que el alma se preste a los convites

del fuego, el vino, el humo y los recuerdos.



Mnemosyne, hija de Cronos y de Gaia,

pare en la antigua noche los frutos ya probados

y el tiempo es sólo un soñar en la fidelidad presente,

ese instante en que la uva está precisa

y nos dejamos mecer por el destino.



Tarde o temprano cae en la miseria

el anhelo disuelto, las magras profecías

cuando la luz se anuncia por la hendija traidora

y amanece.



Long Ohni

sábado, 7 de noviembre de 2009

El sentido de tu encuentro.

Se recorta tú perfil,

entre las sombras que

proyecta el osado ocaso,

de éste crepúsculo

que inminente, se estaciona,

entra las atestadas calles

de mi ciudad difusa.

*

Tú contorno,

me ofrece un jazmín,

que perfuma

mí atardecer acordonando.

------

Juega el naranja Sol

con mis pasos apurados,

iluminando

el camino, que aún

no he transitado.


El reloj

de los murmullos

del regreso,

lo marca la gente

con su paso apresurado.

*

Me pierdo en aristas

de esquinas cotidianas,

recordando,

tú silueta inesperada,

que me acompaña

con pisadas firmes y apuradas,

para alcanzarme, al fin,

en alguna, dé mis mil

distancias cotidianas.


Diana Bracamonte ©

viernes, 6 de noviembre de 2009

YA SERAN MUDOS


“Weh mir, wo nehm ich, wenn

Es Winter ist, die Blumen,…”

Hölderlin




Este invierno que pone

muros en los jardines

y queda el sólo amparo de las nubes

que a todos los finales acompañan

como una noche estéril que no espera del día

la clara luz del sol ni un brote exiguo,

ni siquiera el perfume en las ánforas rotas

del vino que bebimos en las doradas horas

y la voz es distante como lágrima seca

y lleva en sus espaldas el estigma del tiempo

arrojado a la vida como todos los frutos,

la intemperie que asedia en las últimas horas

este invierno de huesos labrados por la muerte,

te deja, caminante, sin ciervos ni cipreses,

con rosales marchitos, perfume enajenado,

apenas pedregales, duro trecho de espinos,

ese tramo final y el desgarrante aullido

que cae en el abismo deshecho en un silencio.



Has de seguir aunque tu cuerpo tiemble

y tiemble tu mirada despoblada de sueños

sin llanto que ofrecerle a la alegría

que ha sido capturada por los brazos de un niño;

así, detrás de muros silenciosos y fríos

ya no hallarás la flor ni el blanco cisne

que renueve en tu boca la ansiedad por el beso.



Ya no. Ya serán mudos los labios con que cantas.



Long-Ohni

EL GRITO Y EL MURMULLO





















el sonido divisa los silencios
esconde la ruta del pasado
embebe de ternura el pensamiento
cierra los ojos
guarda el llanto

nutren el grito y el murmullo
recuerdos que aparecen sin permiso

saben que atrofian el presente
sin embargo permanecen

la luz del día huele a tierra
al fin no habrá sorpresas en su mente

©Elisabet Cincotta

jueves, 5 de noviembre de 2009

Morir así


















Morir así.

Entre ceja y ceja de una paraje olvidado,

rasgando estrellas en el vientre de la noche

-oscuro e infinito lienzo-

del que pende una frágil luna de arena.



Así.

Con un grito cobarde

despellejándose en la garganta

y una vieja polaroid tras los párpados

haciendo sangrar cada recuerdo.



Así, así.

Frente a un sauce que sólo llora su pena,

entregada al aliento blanco del jazmín,

a los quejidos del viento oculto bajo las piedras.



Morir así.

Entre los labios húmedos

de un arroyo sin nombre

una y otra vez vejada por las aguas,

hasta parir olvido.




Patricia Ortiz

SOLO EL VIENTO





















no me cuentes que hay colores que cantan
que danzan mariposas en el cabello de tu musa
que hay risas que se asoman en domingo
no conozco el domingo ni resto de semana.

en gris y negro se mueve mi luz
soy sombra alargada buscamdo un postigo.

no me cuentes sueños,
ni me hables de las rosas
ni de arena blanca,
ni de olas galopantes
ni del río correlón,
ni de la excitación de la alborada
ni de pájaros canores estrenando el día.

no susurres,
me duelen tus susurros...

no más,
nunca más lo creas,
nadie tocó a tu puerta
solo fue el último grito desconsolado del viento.


Ana Lucía Montoya Rendón
Novienbre 2009

martes, 3 de noviembre de 2009

Escala de grises





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Escala de grises

separa a los amantes

con diferente destino

la barquita está herida

y no volverá a ese

su punto de partida.



Sombra que me da

el molle mientras

leo un libro

pluma que trae el viento

de ese amor que hubo

y no se olvida.



Julia del Prado (Perú)

lunes, 2 de noviembre de 2009

ESPINA.




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Como doliente espina,
clavada en lo profundo de mí pecho,
así duele tu ausencia que persigue y
engendra que el camino sea tan triste.

Es tortura constante, esta distancia
que acusante y profusa, me desola
el minuto se vuelve delirante,
en soledad… silencio que debora.

Acaece a mi esperanza !Amado mío!
Desvanece las nostalgias que asesinan,
Preciso de saber que tú adivinas,
el tormento que vivo, en esta ruina.

Elevemos nuestro vuelo hacia los cielos,
demandemos el consuelo a nuestra luna,
Citaremos a estrellas que fulguran,
Y que ese cielo perpetuo, nos cobije.


Gloria Eugenia Lemus.
02/11/2009

domingo, 1 de noviembre de 2009

Déjà vu


Déjà vu
Serie: Poemario



Terminaba siempre adentro de mí
preguntándome por dónde había andado.
Hoy mis ojos
tomando la forma de un verde abierto
se definen fuera de ubicación geográfica.
Un nuevo sentido, aire que alberga, será el guía
que me deje frente a mi casa y al río.
El otoño vuelto primavera.
Un camino abrazado por la brisa.

MeBel / AKASHIA. Ojos abiertos

sábado, 31 de octubre de 2009

A MI ESPALDA















A mi espalda el tango
susurra cumparsita,
violín y piano.
Aunque me aparte,
en este bar de punks
y trajes blancos,
su melodía, desde
el televisor, me avista,
y retumba acordes
cuando los ebrios del estaño
humean el faso de los sueños
y sollozan lágrimas nostalgia.

El tango duerne,
entre mis manos,
mientras busco el sol
y contorneo el chan-chan
de sus caderas.

Elisabet Cincotta

Enigmas

Mis sueños se han convertido
en enigmas de Dalí
y te buscó en las entrañas
del viento y de las mareas
siento tu nombre en el aire
me confundes las ideas
te deslizas y me enredas
en tu dulce frenesí
trémula mi piel describe
óvalos y sensaciones
y las pasiones atómicas
de una seducida Leda
se hacen espinas en mí.

Narci

NO VA MÁS


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K`A SI NO

Hay que aprender a retirarse cuando uno gana.
Por eso ahora que te enamoraste hasta los huesos
de frene march el pelotón de aniversarios:
La mañana que tendí mi sonrisa
junto al cadáver, muerto de amor que sos
el jugo de naranja, la tostada y el café paraqué
si nos saciamos con la teta del querernos.
Sexo hondo la carrera del soltar.
Y el botón, que para más que botón sirve la muestra
de sangre, esta nuestra, tropel de caballos irracionales
desbocados no saben qué decir qué callar.
Por eso ahora que la membrana del techo se te ha partido
y la lluvia del amor te espora, por el centro-los costados-
antes que el Cielo amenace, con él Dios y el infierno
te dejo por ficha esta propina:
La mitad del arcoiris que nos falta
para que puedas Ver en todos los matices
que el Pacto del Nunca más
está completo.

Fanny G Jaretón

A veces


A veces cuando el alma verdadera se presenta no hace ruido.
A veces también, cuando nuestra presencia es sonora es porque la lengua y el vestido son de bufo.
A veces el mutismo habla más fuerte que la lengua.
A veces la lengua loca fustiga un discurso que apenas llega al oido cuerdo.
A veces, solo a veces, mis palabras la transporta el viento y las descarga suave en el corazón de las almas afines.

Difícil cuando las palabras dan tantas vueltas en mi mente haciéndome fieros, difícil cuando estiro las manos para acariciarlas y me rehuyen. Cuando así ocurre miro mi entorno y un dolor intenso me cubre de luto.



Ana Lucía Montoya R.

viernes, 30 de octubre de 2009

A quien

A quien
que con mirada escudriñadora
y oídos sensibles.

Que
buscan verdades
y descubren mentiras .


Caminantes
que recorren la tierra,
cantando lo bello,
tatuando el dolor.

Aquellos
que guardan el cielo y el infierno en su pecho.

Quienes
conservan latente flagelos pasados.

Jamás
callen su voz que llama a la paz,
que busca justicia.

Maria Fischinger @ 2009, Chicago

jueves, 22 de octubre de 2009

SENTIRES


amontonaré

...........los racimos de la vid

que están maduros

el vino perfumado


......................oscuro y con cuerpo

prueba de una buena cosecha





*



los girasoles sonríen al sol

amarillo aceite


...........en poco tiempo



*



el trigal baila


....................al son de la brisa

en una planicie verde

pan para los pobres

noble destino




......................Beatriz Martinelli

QUÉ SÉ YO

qué sé yo cuándo



me arrincono en los párpados

desiertos de un silencio

en un atardecer de tiempo entre razones



una madrugada perdida entre rescoldos

bebiendo el humo de los sueños

el regreso a los labios del recuerdo

y el andar transido de nostalgias



el sol lastima

vuelvo a retomar el día



seré la errante nochera

bandoneón de ayeres

o la que camina inerte hacia el cenit



.................... qué sé yo cuándo seré



©Elisabet Cincotta

Nazco

Recién nazco.
Tiemblan mis manos
bajo las cobijas abiertas


Allá quedó el mar ceniciento con sus muertos
la piel de las batallas
las armas sin filo


Soy mi memoria y lo que no recuerdo
un augurio de lo posible
la sorpresa de la sombra que descubre al niño
un amanecer devoto en la faz de la vida .

Con ese bagaje
camino apenas
y soy uno mas.



Oscar N. Galante

martes, 20 de octubre de 2009

UNO, UNA PIRÁMIDE

UNO antes de ir a dormir
se pregunta: que hice hoy?

UNO no es más que una pirámide,
una pirámide inversa!

Arriba .…..UNO carga todo el mundo,
con sus valores, sus principios y sus leyes.

En el medio…… UNO no es más que un sistema
que le permite funcionar.

Abajo……UNO solo es un puntito
que le permite sobre vivir.

Ese puntito, chiquito y difícil de ubicar,
no es mas que EL AMOR!!!

Cuando UNO no tiene el amor
inevitablemente EL MUNDO SE LE VIENE ABAJO.

Gracias Yossi May , 11-07-2006

lunes, 19 de octubre de 2009

Las mujeres de pan





Al Anáhuac lo ensanchan
maizales que crecen.
La tierra, por divina
parece que la vuelen

Gabriela Mistral


Las mujeres de pan son como
el lejos de la risa
que no sabe de donde
cuelgan sus maizales
que no sabe de donde caminan sus antesalas
que no siente el mar, ni su soliloquio,
ni sabe como se esconde
en la mirada
que no tiene anchuras
y si sabe de olvido,
como un frágil canto
que abraza su cuerpo
y su esperanza
Las mujeres de pan
son las mañanas
entregadas por los pies desnudos
del poema
Un hilo de ruinas
un abanico de verdores
una música de eslabones
entretejidos por la selva
Las mañanas del invierno me recuerdan
a sus pechos alzados
y al campanario empedrado de las bodas;
un traje de hojarascas de primavera
una danza de labios calmos
un aluvión de pájaros,
gotean su almíbar
Con sus manos de niñas
con sus suaves poemas,
las mujeres que aun
sueñan y no se si existen.

Luis Gilberto Caraballo
Poemario Encuentro con el sur

sábado, 17 de octubre de 2009

LADRILLOS CRUDOS, IDEAS DE BARRO




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amasa,
cachetea,
corta,
moldea...

izadas ideas de barro
yacen sobre la piedra angular,
fundamento de los sueños
muro sensitivo escucha el canto de sus dedos
cada vez que los pasa sobre la línea del fuego.

amasa la pasión
tierra oreada mezclada con pajitas donde el archivo duerme.
vasija sin asas de entrañas sin uso,
ánfora sin fondo
estéril, desgarrada,
mutilada a manotazo frío
pasta maleable de grano diminuto
llorando resucita mil historias.

ruedan sobre su faz
lágrimas y deseos truncos
argamasa para pegar ladrillos crudos
ayuda a levantar sus edificios de quimeras.

amasa, cachetea, corta y moldea...


Ana Lucía Montoya Rendón
Octubre 2009

viernes, 16 de octubre de 2009

Yo te olvidarè


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De cuando serà.... no me acuerdo



Que no te duela.

Soy ya pasado, mujer, me fui en el tiempo
Ayer me amaste, me diste tu inocencia.

Yo aún te amo, mas pronto lograré


que en la profunda herida de tu ausencia
no sangraré, mujer.

Te olvidaré.




Evocarán mis dedos tu piel seda

temblando, extraviaré tu ardor cobrizo.

no gozaré tu risa, tu suspiro liso

ni tu gemir final, cuando el placer te acceda.
Pero

verás, mujer,

te olvidaré.




Por otro llorarás, no beberé la gema

de tus ojos de ninfa, gato, armiño.

Perderé los fluidos de tu niño

cuando lleno de ardor tirita, trema.
Pero eso

mujer,

lo olvidaré.




Pero vete, mujer. Ya no te duelas.

Amanece feliz. Yo ya te olvido

No me mires. No me hables. Ya no seas

más que pasado. Abandona el nido.

Ya no llores por mí. Me basto sólo.

para sentir que fuiste lo que has sido.

Ya hasta olvidé tu nombre
Vete. ¡Vete!

Te olvidaré.



*****

Y yo


Merodearé los hielos más australes,

para enfriar el hambre de mi carne.



Horadarán mis ojos una espina

para nublar tu mirada cristalina.



Me volveré loco, idiota, lelo

para perder en el caos todo anhelo.



Y por fin, ya en la fosa mi conciencia

en el borde mohoso de la muerte.

Sin memoria, luz, vista, inocencia
Sin dolor ya,

por fin,

te nombraré.



Carlos Adalberto Fernández

MURO DE SILENCIOS


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Levantaré un muro de silencios
alejando de mi,
recuerdos de un pasado incierto.
Atrás quedarán las palabras ofensivas,
los gestos de desprecio,
los dolores,
las lágrimas vertidas por tanto desamor.
Los sueños rotos.

Y saldré al mundo a repartir sonrisas.
Me nacerán rosas de las manos
y en los ojos destellos de colores.
Me llenaré de amor.
Hoy empieza el primer día de mi vida.

Sepultaré mis muertos.



CRIS CARBONE

jueves, 15 de octubre de 2009

ELLA



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retorcía su vida

...................... en cada punto

la lana buscaba incesante

la aguja perseveraba

......................un chaleco




su mente

................iba arriba-abajo

................olvidaba los amores

................que venció el tiempo

................auscultaba los ojos perdidos

................minimizaba el encierro decidido




sus manos

................ pobres envejecidas

................ mantillas de colores

................ nostalgias de noches

................................inexistentes

................................ pesadumbre





dentro de las formas

plateadas sienes

y él allí aprisionado

el acústico reloj

...............en el ahogo

...............en el misterio elegido

.............. marcando el silencio


quiénes podrían conocer sus secretos

..............los ocupantes incestuosos

..............que amanecían poblando

..............de fantasmas su cuerpo

..............la triste penuria de coexistir

..............con el pasado



lloró el desalojo

....................................... su corazón

....................................... había sido tomado

la calle la recibía

.......................................ella estaba despojada de sí


Elisabet Cincotta
de De laureles y olivos /2007

lunes, 12 de octubre de 2009

Partida.


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¿Qué hacer cuando la voz
Se silencia, entre paredes
De hierro?

A veces el sol es arrancado
De cuajo, desde la ventana.
Mientras el horizonte se convierte
En cortina purpúrea.


Me aferro a tus trenzas,
Mis garras se incrustan en tu espalda.

Y quedo tendida, en el pasillo,
Atesorando la piel que ha quedado
Guardada entre mis uñas.

La sangre llega a la boca…
Saboreo gota a gota,
Célula a célula…


¡Dime…!


Por que has dejado que la casa muera,
Mientras yo agonizo entre ruinas y escombros…?


Soy un naufrago desfalleciendo ante tu partida…


Duermo, mientras los murciélagos circundan
Mi lecho y las plumas acarician mis ojos cansados…

En silencio…MUERO!!!!!





(Moni)

DES-ESPERO

1.

Me visto de esperanzas y deseos frescos,
recostada con hambre
en el marco del viejo portón.
Mi vientre preñado de sueños
gesta encuentros.

Mariposas caprichosas
ribetean con multicolores puntadas
la capa de cordura que aun me queda.

2.

Leña seca arde en la hornilla,
crepita de felicidad anunciándote
y el silencio entona cantos mágicos.

Bailan los valores del verde
con una flor alebrestada,
las caderas van y vienen
al ritmo de un son guajiro
y la llama de una vela
juguetea en el agua sus fulgores
acariciando mi cintura
desbordando mi apetito.

Hembra famélica,
espasmódica
anda en aras de un Nombre...

3.

Parsimonia de los días arrebolados
besan las entrepiernas de la tarde.

Y yo...

Sigo recostada sobre la espera.

Caen las sombras
sobre el viudo patio de la casa vieja
testigo mudo en la vereda
escucha el monótono chillido de los grillos
que hipnotizan el dolor de la ausencia.

Ave nocturna cual saeta,
rauda hurta mis íntimos secretos.

Miro mis manos,
palpo lentamente.. .
mi cara, labios, nuca, senos,
mi vientre y mis muslos...
territorios trémulos.
Siento en esos sitios/templo
pervive el símbolo del fuego.

La llamarada de mi mundo, moribunda,
lengüetea en la espera un Mago que la avive...

Ana Lucìa Montoya Rendòn

Octubre 2009

sábado, 10 de octubre de 2009

Diálogo

Ella leva en sus labios enredado
lo arduo de su difícil existencia.
Mientras el tiempo gime en los relojes
su mirada insinúa tenuemente el deseo.

La luna es un testigo referente
de gestos destinados desde antaño.
Un signo abierto, cabalga anónimo
mientras adorna su silencio y mi poesía.

Es alquimia pura, alucinante,
irrumpiendo en lo frágil de sus pasos.
Sus ojos lucen cual saetas de luz
cuando ajustan el tiempo de mi espera.

Entonces puedo hablar en mis versos
en los cuadrantees de un muro-tiempo.
Mientras mi árbol da sus primeros frutos
el diálogo apenas se atreve a comenzar.

Cerca una música brinda las letras:
" No debí pensar jamás
sin importarme si era buena"

Oscar N. Galante

viernes, 9 de octubre de 2009

Entre toda la oferta disponible






















Serie: Lamujer

Entre toda la oferta disponible, soy la antecocina de los mates al pasar y un futuro con muebles que permiten transmutar lo esperable en inesperado. Un cuello largo, y una permanente y extraña sensación de pertenencia a muy pocas cosas. Seguiré siendo la mirada triste que no puede cambiar a pesar de aburridoras prácticas frente al espejo. La que sueña con encontrar el hogar, y determina que sus paredes abrigarán los colores del amor sin encarcelar el tiempo libre.
Mientras, me muevo entre una población de espíritus que me rodean sin problemas, o eso creo. Y soy la cola de caballo en el pelo lacio, esa rebeldía a media máquina que decidió quedarse en una esquina una mañana mientras yo seguía. Y soy la acumulación de desilusiones que suelo guardar durante un tiempo en el desván del alma, que de cuando en cuando deshabito, ordeno y limpio, para que venga lo nuevo. Vivo en el rostro, y en la pasión por el rostro de la magia, que me pinta los poros día a día. Todo lo que hace que me sienta bien acerca de la vida es todo lo demás también. Y en todo aspecto. Tantos colores!, es la oferta. Pero sé que no debo perderme en mí misma. Ni entre los dolores o la buena suerte, ni en las tonalidades ni entre vanidades. Porque a eso no he venido.
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MabelBe / AKASHIA

POR HABER





















Por haber situado algún olvido
-entre pena, corazón y granizo-
este tango aún no ha hecho alborada
ni reflejo en el espejo reo
que devuelve una mujer
que no es su pensamiento.

Por haber pintado azules en el cielo,
esperanzas de sonrisas en el techo,
hubo algún cenit pasajero
de añoranza y de intentos.
Transita sensaciones
y se deja ser desde el aliento.

La garúa se filtra sin piedad
en los recuerdos.

Por haber rondado las esquinas,
amar, beber del vino la alegría,
estremecer la soledad
sin pentagrama,
este tango aún no existe,
sólo canta su melancolía.


Elisabet Cincotta
de Dos tonos para una cordillera/2007

miércoles, 7 de octubre de 2009

AROMA

Posted by Picasa




El dolor anida entre las prendas
impregnadas de tu aroma
y en este afán de no escapar a la memoria
apretujo tu camisa entre mis manos.

El ayer puede más que el olvido
y el llanto concurre diariamente.

Cuando el tiempo venza las entrañas
y el ocaso llegue a su fin,
naceré al alba siguiendo la estela de tu perfume.

(Sé que así te encontraré)

Elisabet Cincotta
derechos de autor registrados

DÉJAME

Déjame tocarte a través del cristal
besar al aire e imaginar tus labios
escuchar tu voz con dulzura arrullarme
ver tu mirada clavarse en mi ser.
Cerremos los ojos para soñar despiertos
caricias que a la distancia nos queman
deseos que cada noche acrecientan
solitarios placeres de cuerpos sedientos
náufragos que unidos en esta locura
humedecen la arena de sus desiertos.

©SKORPIONA
Inés de la Puente Spiers
http://www.youtube.com/watch?v=zOa2GmXB024
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS

Yo no tengo la culpa de nada

¿Yo?

¡Yo no tengo la culpa de nada!



Y si la tengo…

es porque

me obligaron

me intimaron

suplicaron

exhortaron

me forzaron

me rogaron que fuese la verdad

que fuese la apoteosis

el génesis certero

la primigenia nota

creando claridad.



Y así he sido…

sólo la daga

el instrumento

el tormento

el espejo

en el que otros reflejaron sus mentiras.



Y a cambio he recibido…

el llamarme autoritaria

déspota

tirana

absorbente

dictadora

totalitaria

e incluso una mandona

a quién aconsejan

a un loquero visitar

sus conductas rever

sopesar sus decisiones

intentar tener más calma

dialogar con la almohada

para no quedarme sola.



¿Yo?

¡Yo no tengo la culpa de nada!



¡Los culpables son los otros!

los que no entienden

los que no comprenden

los que hablan

los que dicen

que se quejan

que critican

que vomitan

los que piensan que no sé

lo qué hago con mi vida

que cuestionan mi saber

mi lealtad y mi valía

aquellos que no creen

que el pecado en mí no existe

aquellos que me envidian

que me celan

que me usan

me re-usan

me reciclan

me embalan

y me tiran

cuando no les sirvo más…





¿Yo?

¡Yo no tengo la culpa de nada!



Y si la tengo

es porque a ello me han obligado…





Liliana Varela

martes, 6 de octubre de 2009

Al no verte, vida mia...





Como amante Dulcinea,
cariño había en mi casa;
de la tragedia, Medea,
¡que amarga factura pasa ¡

Hace un tiempo que marcho
de tierra de pan de hogaza,
sin proferir amenaza,
sin un beso, ni un adiós,
ni una posible esperanza.

Remuevo mares y cielos
para encontrar la razón
y buscar así un consuelo
que cambie el verso de son.

¿Dónde pastan tus rebaños?,
¿Dónde tu, pastora mía,
pasas mi noche y tus días,
la mayor parte del año?.

A los vientos les pregunto
si te vieron caminar,
y responden que este asunto,
es un tema de la mar.

Al mar pregunto angustiado
si te empapó con su sal
y me responden las olas:
¡ pregúntale al calamar!.

El calamar se ha asustado
al hacer pregunta tal,
y se esconde en su negrura
sin saber que contestar.

Si por los cielos me hallaras
o por los mares me ves,
pido en mi verso, mujer:
haz en mi puerto parada.

Emilio Medina M.

domingo, 4 de octubre de 2009

Mi Héroe

Mi héroe
no es de aquellos
héroes iracundos
que disparan sin piedad
ráfagas de fuego
a los sueños

ni el subyugado
de la oferta y la demanda
el codicioso
de vasijas y cubiles
de serpientes

no, el no es de aquellos
que aún invaden
el territorio virgen
y asesinan a mansalva
la indiada
de América Morena

ni el arrogante
escondido en de desmesurados
antifaces
que no alcanza abarcar
con su mirada
el inmenso cielo azul
que nos cubre como a niños

mi héroe
no indaga el secreto
de la muerte
en abismales dimensiones
mientras ella yace
palpitante
en el corazón de la existencia

ni habla
con los vastos cielo
sobre la tristeza de lo inmortal

jamás ha preguntado
dónde está en que aposento
habita la paz
la reina de los pies dormidos
la ninfa de los ojos muertos

Y no es un resignado
víctima o cómplice
de aquellos que truncan
la tierra en un despojo

no vive deshojando
tiempo
apurando distancias
a la vida

ni se retrata a cada instante
en el agua quieta del espejo
en la esfera apacible
de la noche

se alegra de los éxitos ajenos
del paisaje hermoso
y hasta de su propia sombra

mi héroe
es un ser engendrado
en la belleza infinita
del universo

en su sangre circula el humus
de la tierra
que nos enseñó
los primero colores

entiende el lenguaje
del silencio
la lucha de las piedras
contra el viento
la luz de un sol infinito

abre crisálidas ocultas
en las estaciones olvidadas
descubre coplas encendidas
de tiempo
cántaros de arcilla
memorias humedecidas
en el hálito
entrañable de la tierra

en verdad os digo
que mi héroe
no se arrodilla
ante las piedras
por que sus dioses
son luces
y emanan de su cuerpo

que no teme contemplarse
en el abismo de su espejo
ni busca en otros
la más pura
y má divina esencia


que es un ser
de alma
a todo amor alzada
riega dulces besos
de agua
a los rostros cincelados
por el tiempo

libera prisioneros
en extrañas latitudes
peregrinos agobiados
de distancias
idealista de sombras
del olvido

esparce semillas
de amor
a los puntos cardinales
enciende soles apagados
germina pan en cada árbol

construye puentes
que unen países con países
destruye armas
y levanta el mar y el cielo azul
como unica bandera.



MANUEL RAMOS MARTINEZ

sábado, 3 de octubre de 2009

VIDA.

En mi largo atardecer, en mi letargo,

solo palabras mudas me acompañan,

Cabalgan en mis sueños,

colmados de esperanzas,

vestigios de la vida que se acaba.



Como no agradecer al basto cielo,

el respiro profundo,

que aún ensancha el pecho.

La invasión de letras que transfieren,

mis sentimientos plenos.



Apresurados días,

transcurren sin dar tregua,

como reloj de arena, sin compasión avanzan,

minutos que se alejan, dando paso al mañana.



Denuncias no precisas, frases que no se han dicho,

Permanencia de sueños, !efímeros, etéreos!

que plumas y tinteros, no alcanzan responder.



!No puedo concluir, el libro de la vida!

permanecen no escritas, las hojas hoy vacías,

sueños desfallecidos, cascadas de ilusiones,

como huerta de frutos, deben de florecer.



Gloria Eugenia Lemus.

29/09/09.

¡Sál de mí!

Sal de mí, ira congelada,
invoca tu cambio.
Explaya tu amargura.
No te cristalices, pedazo de modorra;
no crezcas como arruga,
basura de lo viejo.

Sin tí, no sé que estoy en pos de novedades,
echando lo gris abajo, renovando mis sueños
con un utópico tambor de adrenalina.

Díme que estoy vivo, aunque azotes.
Demanda, corazón, con rojos labios
y nervios que dejen atrás los vientos.

Carlos Lopez Dzur

9-16-1990

NO ES MÁS

ya no es más la languidez del tiempo

que yace en mi retina

ni tu voz pidiendo encuentros

ni el cuerpo yerto abandonado a la deriva



y aunque abril sea de recuerdos

el dolor anida en la nostalgia

y mis manos -un abismo-

sufren ausencia



ya no es más

aquello que un día partió

enhebrando soledad a mi piel



©Elisabet Cincotta
de De pie/Ed. Muestrario/2007

La cadena de la vida

El honguito se levanta
despliega vida y sustancia
en su amable recorrido
cuando la madre tierra lo abraza.

Pero viene la hormiga
arrasa con su vida
más es la cadena que necesita
la Tierra
la Pachamama
para no morir un día.

Y esto no queda ahí
transmuta la jungla
en gentiles esculturas.

Julia del Prado (Perú)

viernes, 2 de octubre de 2009

PAZ EN MI PIEL

Ya no más golpes, arañazos o moretones.
Las cicatrices quedan, pero sanarán.
Ya no más días de hiel.
El terror no dibujará más marcas sobre mí.
Ya llegará la paz en mi piel.

A ti,
te podré mirar a los ojos, ya sin temer por mí.
Ni por los amores de mi vida, mis niños.
Ya no podrás herirme más en cuerpo y alma.
El perpetrador, quedará del otro lado de la puerta.
Ya caminaré el camino nuevo.
Sin ti.

El camino que me llevará
al verdadero amor
por mi misma,
regresaré a esa mujer de valor y con valor.

Y las marcas con el tiempo se borran.
Y las lágrimas con el tiempo se transforman.
Y los gritos con el tiempo se acallan.

Todo se muta en nueva energía.
En sol brillante y alentador.
En nuevos desafíos por conquistar.
En silencio confortador.

Ya vuelve la paz en mi piel.
Los sueños a mi mente.
La sonrisa a mis labios de mujer.
La caricia como lenguaje único y fiel.
Y la ilusión de un nuevo amor.
A futuro, cuando todo sane.
Cuando todo en mí crezca fuerte.
Un nuevo amor suave, y triunfador.


Amparo Carranza Vélez
1º de Octubre de 2009

jueves, 1 de octubre de 2009

POESÍA AUSENTE

lentos ritmos
callado el movimiento
una lluvia de madera
cuando abrimos las manos
................................... empujando la vida
que examina
el escape de burbujas
..................................brillantes y luminosas
............................................... de nuestros pájaros

Beatriz Martinelli

lunes, 28 de septiembre de 2009

UN MUNDO DE MUJER.

Sí. Construí un universo.
Toda mi vida.
Sí. He inventado un cosmos
para reconstruir el cielo.

Busqué en cada paso un trozo
de mundo para guardar.
Todo cumple una misión.
Y yo te ofrezco todo mi mundo.

Pero tú buscas conquistar otro mundo.
Un mundo donde el mío no existe.
Un mundo donde yo no tengo lugar.

Ese universo de palabras y guerras.
De papeles con sellos, y dinero.
Ese mundo que no se rige por una caricia.
Donde nada tiene más valor que el oro.

Perteneces al mundo donde matan por ideales
y no viven por ellos.

En tu mundo el verdor no es fuerte.
La naturaleza no sana.

En cambio en el mío.
Todo florece luego del hielo.
Todo fluye a un nuevo río.
Todo se comprende en la forma de una hoja.

Vivo en un mundo donde puedo ver horas algo bello.
Donde no temo decirlo y demostrarlo.
Vivo en un mundo donde puedo besar sin temor.
Donde el rechazo no existe.

Mi mundo construye magia.
Y la magia lo construye de nuevo.

Vivo en un mundo donde los verdes dominan.
Y los turquesas son eternos.
Y los hielos esculturas sagradas.
Donde las ballenas son ángeles de la verdad.

Y los colibríes son guerreros temerosos.
Que custodian los perfumes de las flores.

Los hombres son suaves como el rocío.
Y la mujer domina y tuerce el planeta
con su ternura.
No hay ley más fuerte, que la de la vida.
La de la continuidad.
La de la transcendencia en el círculo perfecto y eterno.

Ese es mi mundo
y solo los valientes saben habitarlo.

Amparo Carranza Vélez.
8 de Marzo de 2007.
Cuando abrí mis ventanas

y el cielo estrellado se dibujó ante mis ojos

mi pecho repleto de sueños se quebró en llanto

un llanto de carmines y balas

de vientos contrarios

de huracanes…



Vi la tristeza escrita en cada rostro

vi la amargura rondar las faldas de las madres

y en los brazos vacíos de las doncellas



La soledad no se apiadó de los niños

tampoco de los hombres…



Golpe tras golpe

Bala tras bala

cañón tras cañón

misiles

aviones

bombardeo como granizo poseído

por destructores demonios

de muerte y metal….



Se sumieron en silencios marrones

las murallas destruidas

y un campo de escombros

no florecerá mañana.





Carolina González Velásquez
http://caingove. blogspot. com
©Katrala

sábado, 26 de septiembre de 2009

LA PALABRA SIN VOZ

Goterones.

Almendras.

Caireles de humo.

Bacarat.

Bacara.

Barato vidrio vacío.

Amaro.

Amargo sin sentido.

Ido en sonido,

....in-verso.

Atada con maromas la palabra

....que no labra.



Decadencia.

Con descendencia.

Condescendencia.

Frisos con acantos que no cantan

Y zapatos sin lustre sobre la taracea envejecida.

Humo.

Hueco

Oque.

¿O qué?


Long Ohni

viernes, 25 de septiembre de 2009

SOMBRAS


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Hay algo sin dar relumbre
que me produce el espanto,
y se transforma en un llanto
ante tanta incertidumbre.

Me alejo con desespero
sin saber si está a la espera;
esta sombra compañera
que me sigue por el suelo.

Salgo de casa temiendo
de acercarme a una pared;
en ella veré clavada
la negra sombra alargada,
que me agarra por los pies.

Se alarga con su mal canto;
al pronto desaparece
y acercándome se crece,
produciéndome el espanto.

No tiene la forma humana,
solo negrura de noche.
Aparece en singladura,
y de miedos con derroche
cuando la noche es oscura.

Callada sombra alargada
que persigues a las gentes
sin sonido de presente
por los muros y fachadas.
.
Me imitas los movimientos
para decirme quien eres,
no te mueves si estoy quieto,
esperando ese momento
que de esta vida me lleves.

Horror le tengo a la sombra
que me acompaña en el mundo;
yo no tengo comprendido
que ser me lleva cogido,
proyectándose en el muro.


EMILIO MEDINA MUÑOZ
24/12/2002

DEMEROL

“Dicen que hay gente que nace para morir”

(Sergio Riquelme)




El remedio se vuelve veneno,
Entrando al torrente sanguíneo.

Mezclándose lentamente…



Subo hasta la cima y
No encuentro el camino de regreso.

La caída se hace esperar.
Una dosis debe ser exacta.

Se pierde la cuenta y la vida
Voltea la espalda.

Quiero regresar al lecho frío, pero terreno.


Quiero volver y olvidar al Demerol en la
Mesa blanca.

El aire enmascarado no retorna la vida.

La cama se enfría, acunando al cuerpo
Inerte.
Otra victima de la medicina, del letal Demerol.

¿Cuántas dosis le seguirán?...




María Isabel Marín
(Moni)

jueves, 24 de septiembre de 2009

Volver.

Volveré riendo, renaciendo.

Volveré siendo la desconocida

Que abandono el nido y logro

Vencer el silencio, la cólera, la

Agonía y el dolor extremo.





En los sucios arenales, descanse

Un tiempo.

En el letargo de las aguas,

Sacie mi sed de aventuras

Y desafíos.





Volveré a ser la fiera,

Que afila sus garras, al oler

la sangre de la victima cercana…







María Isabel Marín

(Moni)

miércoles, 23 de septiembre de 2009

ESAS MUERTES SIN CUERPO

Desde hoy que tu muerte ya no es caída libre,

y no suenan badajos lamentosos de pena

ni hay crespones ni llanto,

tan sólo desmemoria de lápida vacía

porque allí no está el cuerpo

y el alma, sólo el alma, se ha perdido en el viento

así como se pierde la hojarasca en otoño:



Desde hoy es la presencia de esta oquedad del cuerpo

con sus gestos tan vanos como simples burbujas

que son es sí abalorios y en sí se desvanecen

como nubes que pasan sin dejar huella alguna

y nada queda, nada, más que magras sonrisas,

la farsa de unas manos y una voz que no escucho,

los pasos ignorados y ese par de zapatos

al borde de la cama, tan muertos como el muerto

que los calza y camina.



Esta ausencia indolente no permite oraciones

ni lágrimas ni lutos, ni el dolor de un invierno.

Es alguien que se ha ido y que jamás estuvo.



Long Ohni

Ciclo de vida

Acostarse en el preludio de una tarde
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz que ha sido copa
y fuente de su estancia
del sépalo enamorado
del tépalo que abraza
y caer sin fondo fijo
sin esperanza sincera
sin una luz que alerte
sobre la marcha primera
que se extiende y que deprime
que aligera su extensión
y que culpable del paso
se descubre sinrazón
y que revierte el sentido
de la estrella más brillante
que el firmamento ostenta
como rubí fulgurante
que ilumina a marinos
a corazones amantes
y que se posa en el cielo
con suavidad inmanente
y que consigue que el alma
de un ser que no haya amado
resblandezca de jolgorio
y se sienta iluminado
y que se sienta querido
por alguien que retribuya
lo que su pecho le grita
al oído de quien ama
y que alegre y radiante
disfrute la paz soñada
durmiendo plácidamente
sobre la tierra escarchada
hasta quedarse inmutable
ante el paisaje presente y
piense quedarse tendido
confortable entre las mieses
y acostarse en el preludio de una tarde
renacida en una flor marchita
que se asemeja desprendida
del cáliz y de la copa
que reinicia otra vez el ciclo
que hace valiosa la vida y hace
glorioso el desquicio.

Liliana Varela 2007

sábado, 19 de septiembre de 2009

RASTROS DE MI

 
Posted by Picasa



Recorro Buenos Aires.
Corrientes, Alem, un recorrido
que me viera crecer, en madrugadas
de vencedor, caído o ya vencido.

Una luna seca y hosca
con frialdad metálica ilumina
el camposanto frío en que se enbosca
mi corazón, en busca de sus restos.

¿Cual es la razón que me ha dejado
en mecanismo de relojería?
Ayuda, corazón ¡yo no quería
morir así, sin sangre, descarnado.

¿Amor! De cuántas me ha salvado
para evitar odiosas soledades
la entrega total de un ser amado.
¿Mi libertad? Jamás la he resignado
concediendo un pedido, no soy dado
a darle gusto a amores o amistades.

¿Honor? Es idiota jugar un parecer
en el estrado donde está juzgando
la Sagrada Verdad, que es el Poder
que imparte justicia, y hace depender
de su opinión final, quien pierde o va ganando.

Y llego así, partido, mutilado,
sin venas, sin arterias, sin latidos.
Entiérrame, Luna, he terminado
de buscar, sin embargo no he sabido
encontrar mis partes que he rifado
en la Vida, a la cual, lo sé, he matado.

© Carlos Adalberto Fernández

ROJO CLAVEL


















"Otra vez a esa pared de yeso, en ese lienzo donde él la había creado, de frente a un enorme atril, junto a los pinceles y las pinturas que no pudieron terminar sus atuendos, ni algunos pétalos del rojo clavel..."
La Dama del Rojo Clavel
Stella Maris Taboro.
Argentina.








Dormita sobre la luz de un paisaje,
es de pétalos ornada, inconclusos,
claveles tonos rojos y profusos
un encaje negro vuela en su traje.

Crearon pinceladas piel salvaje
bocetos de la mora son difusos
la Vida surge del pintor los usos
del arte y su pasión el maridaje.

Hiel sumida con fuerza sobre lienzo
llevola a desprenderse del enmarque,
busca a su creador en las quimeras...

Adorada de la gama del espectro
roja la flor más bella dese parque
llora amores por penas traicioneras.

Ana Lucía Montoya Rendón
Septiembre 2009

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"Rojo Clavel" con los tercetos corregidos para mejorar su rima.




Dormita sobre la luz de un paisaje,
es de pétalos ornada, inconclusos,
claveles tonos rojos y profusos
un encaje negro vuela en su traje.

Crearon pinceladas piel salvaje
bocetos de la mora son difusos
la Vida surge del pintor los usos
del arte y su pasión el maridaje.

Hiel sumida con fuerzas hechiceras
llevóla a desprenderse del enmarque,
busca a su creador en las quimeras...

Roja la flor más bella dese parque
llora amores por penas traicioneras
venga su pintor, así acabe su amargue.

Ana Lucía Montoya Rendón

ABRE LOS OJOS Y MÍRAME

 
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Abre los ojos y mírame.
Estoy aquí. No busques más.
En la lluvia que recorre la ciudad,
en la niebla que envuelve tus recuerdos,
en la luz bohemia del farol
que peina las aceras cada noche.
Soy un ir y venir de sueños,
una estrella fugitiva
que no encuentra el horizonte.
Soy una gaviota triste
vestida con luz de luna
y suave abanico de plata.
Formo parte del alma
que llevas instalada dentro
y duermo en tu misma almohada.
Soy yo, tu amigo y tu enemigo,
redondo y cuadrado, recto
y torcido y retorcido, etéreo
como un silencio, insumiso
como el vértigo de un glaciar,
revoltoso, herido, trashumante,
reo, pendenciero, ladrón.
Abre los ojos y siente
que estoy aquí, contigo,
en este preciso momento
y no tengas miedo
porque sólo soy tu pensamiento.

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com

viernes, 18 de septiembre de 2009

Danza real

 
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Danza real
que atrapa mi piel
de princesa collahua
allá en las montañas
del Colca
me protege
santo y sabio
Isidro labrador
da a mi existencia
esas puertas dimensionales
que la naturaleza ofrece.

Medito cuando el suave
soplo de esa montaña negra
viene y veo a lo lejos
el río en profundo
que surca el paraje.

Aguas / movimiento
piedra eterna
de príncipe collahua
sostienes esa rivera
para que ésta no decaiga.

Luz en esas nieves eternas
de sobrio paisaje,

Julia del Prado(Perú)

NINGUNO

Ni mi bulín huele a hombre,

ni tu cama a soledades desgarradas.

Ni mi andar a sonrisas desgastadas,

ni tu yo a otra sintonía.



Por la espalda corren mis lunares,

por tus dedos de pianista los encantos.

Ni mis noches se envuelven de perfumes,

ni tus días se abren a ilusiones.



Ni mi almohada tiene el hueco de la gloria

ni tu sábana el encanto de la dicha.

Por mi sala corre la nostalgia,

por tu jardín las flores del olvido.



Porque sin querer te quise tanto

la pasión perdió la vida misma.

Porque solos en camas diferentes

nos ganó la melancolía.



Ni mi piel tiene fragancias del pasado,

ni tu piel olores del futuro.



©Elisabet Cincotta

Amor sensual

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aquel que da placeres
que impregna los momentos
de goce, de pasión.

Amor que estremece
que nace y que penetra
sentidos e ilusiones
hasta hacerte enloquecer.

Amor que nunca es tibio
aquel que es infierno
de besos y gemidos,
de tiempos y latidos.

Amor que saca el juicio
acaba por ser tanto
que hasta llega a matar.

Y aunque jamás lo haga
por mas que satisfaga
será tu perdición.

Oscar O. Galante.

martes, 15 de septiembre de 2009

A quién culpar

"Silenciosamente el amor se va extinguiendo

y la pasión que impulsaba la caricia

se transforma en la mano vengativa"

María Fischinger





A quién culpar del invierno que vivimos

iceberg flotan en el pecho que no late.

Eres tu ese maldito, el causante

del amor que hoy ya es puro olvido.



Te amé y me amaste ¿Hoy qué nos pasa?

esa hoz que corta horas, guillotina

los recuerdos y los torna pesadillas

que distancian aún más nuestros caminos.



¡Dame el blanco a quién echar todas todas las culpas!

expiatorio donde vomitar las amarguras,

el apéndice que amputado nos permita

un comienzo, una página no escrita.



Aunque brasas permanezcan encendidas

las cenizas van cubriendo hasta las quejas,

Y el cansancio nos entierra estando vivos

no hay fuerza que permita la conciencia.



En silencio el amor se vuelve moneda

de dos caras donde prima indiferencia

el envés sólo muestra rencor y odio

y una hiel que el corazón ya envenena.





Liliana Varela

lunes, 14 de septiembre de 2009

¡SABES AMOR!

No hay niebla
que cubra todo este dolor
que alguna vez cause,
me duele el mundo
y la rosa fresca
que en tu ser falleció.

Duele la guitarra del alma,
el verte como espíritu
y pasado
intento pero no logro
revivir mi sonrisa.

Los siete demonios
te alejaron de mi,
galopo para traerte
corcel de lágrimas
nuevamente busco tu sol.

Llueve en mi amor
pero no me rindo,
aunque me vuelvo rojo
continuo amándote.


SANTOAMOR

ES POSIBLE

si pudiera explicarme

si la sensatez fuese mi modo

si por un momento


................me observara desde afuera



es posible

que el asombro

............no me produzca placer



contrariamente

unas ganas enormes

.........de escapar de mí

me llevarían tan lejos

que es factible

......me pierda sin remedio



..........................Beatriz Martinelli




cual gaviota
picoteaba los restos de sol
antes de la noche

BM

http://beatrizmar. spaces.live. com/
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http://beatrizmarti nelli.artelista. com/

viernes, 11 de septiembre de 2009

Puedo vivir sin poesía...



















¿Que si puedo vivir sin poesía?
Claro que puedo.
Transcurrieron estériles mis horas
sin tu abrazo ni la contención de tu cuerpo.
Pasaron los años sin tu sonrisa
ni la dulzura de tu presencia.
¿Que si puedo vivir sin poesía?
¡Claro que puedo!
He vivido todos estos años sin ti
y como veras, no he muerto.
Y a medida que pasó el tiempo,
pude vivir sin tantas cosas,
han susurrado en mi oído
palabras que no han cumplido,
me prometieron el cielo y
en el infierno he caído.
Se fueron tantos amores
algunos que ni recuerdo.

Practicaré mas que nunca
del mundo mi desapego
para prescindir de tus ojos
y olvidarme de tus besos.
Para no morirme sin tus brazos
ni llorar tu ausencia.

¿Que si puedo vivir sin poesía?...
¡Claro que puedo!

Cris Carbone

un texto PALABRAS

Atravieso
las hojas en blanco.
Cruzo el polvo de la calle
que se tragó
la infancia
y mi antiguo reinado
en las copas de los árboles.
Cruzo la tierra
de las sonrisas
sepultadas
con mortajas
y morocotas.
Cruzo las piedras
muy adentro
del llanto.
Cruzo
tu cuerpo de papel
y habito
palabras
que voy dejando.


Gregorio Riveros .´.
Pampanito. Trujillo (Venezuela).

jueves, 10 de septiembre de 2009

VAMPIRO.


Entre tus brazos encuentro

Una perdida dimensión.





Las caricias de tus garras,

Hacen temblar a mi cuerpo

Descontrolado.



Calma tu sed en mi cuello,

Desangra mi alma impura

Que se aferra a lo maligno

Y oscuro de tu corazón

No humano…



Quiero vagar aferrada a tu

Piel, por la eternidad…



Toma de mi lo que puedas…

Enséñame a ver a través

De lo maligno de tus ojos…



Bebe de mi sangre eternamente…




María Isabel Marín

(moni)