Al borde de mi cama

Llegaste,
como agua de mayo
tranquilo como siempre
dejaste tu esencia
la ternura de antes.
Al borde de mi cama
rozaste la mejilla
con tu mano fría
mientras dormía.
Y te fuiste
ahora ya no estás
ya no te siento.


Erika Martínez Rodríguez

NOCTURNAS

(I) Espesor de la noche.
La noche se hace precipicio
abismo insondable.
No sueltes mi mano
que nos perdemos.
Dame placer, te doy goce.
No mintamos amor
tal vez ternura, si podemos.

Somos dos navegantes
rutas cruzadas.
Apurémonos
que llega el día.


Nos vemos

tal vez mañana, o pasado.


(II):LA SED NOCTURNA

No te vayas, tengo sed.
La noche está alta,
el deseo crece.
Quiero tu savia, tu licor que calma.
Te veo languidecer
como fruta sorbida
..................entregada
..................exangüe
..................ojeras crecidas de placer.
Va a amanecer
ven conmigo
en mi ataúd cabemos.
Te enseñaré Transilvania
antes que mueras.


(III): LA PLEAMAR
Se acerca la noche
Olas de fría plata mojan ya mis pies.
Todo el paisaje
..........-las torres, los neones, los vehículos-
se disuelve en horizontes lacios
........................espacios vacuos
........................finitudes indiferentes
........................negritud anónima.
La noche funde todo.
Y los dolores llegan, en creciente,
en olas del pasado, que chocan
en los acantilados del hombre solitario.

Son noches que llaman a las noches
que otrora se alzaron ante lunas remotas
negros tizones de derrotas
negras mortajas de despedidas irreparabes
...........................de camas ya negadas
...........................de metas nebulosas
................................futuros lacios
................................soledades
Sueños que no duermen
Hambres que muerden
Rencores que gruñen
y el puma que espera en la espesura.

Qué lejos está el día.

--
Carlos Adalberto Fernández

A la madre

Madre apareció anoche, sostuvo mi cabeza

llena de interrogantes en su regazo, como lo

hacía antes cuando era niña y adolescentes y

otras eran mis dudas.



Madre apareció y me invitaba con esos ojos

negros enormes de vicuña paciente, sentí

ternura de su setiembre nacido y lloré

de contento.



Me hizo caricias, las mismas que recibió mi

niño cuando ella se marchaba a ese mundo

sereno.



Madre apareció, me dio la luz de aguas

celestes que mi vida requiere.



Estás conmigo Madre y me acoges en tu

setiembre dormido.




Julia del Prado Morales

(p. 19. Poesía a la Madre. Antología. Lima: Amantes del País Ediciones, mayo 2008)

Recital en el Centro Cultural Miraflores, Lima, miércoles 07 de mayo del 2008

Erupciona el Chaitén

Treparon por los aires

doce kilómetros de furia.

Todos hablan del padre y de las madres.

Dicen que la madre natura es sabia

que la madre tierra está gimiendo

que es un mensaje divino.



Creen que perdí el juicio

por pensar que es la suma de la fuerza

de los puños crispados

de tantos hombres honestos

hastiados de promesas

y que en irreverente respuesta

llueven grises inconsciencias.



Patricia Ortiz

--
"no comparo / simplemente doy mi fruto / y espero / la semilla más humilde / puede brotar el fuego o la hermosura." Roberto Santoro.


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Hay en mis versos...

Se escapan de mis versos

y al llegar a mis labios

lentos salen los sonidos

reclamando primaveras.



Quiero construír un mundo nuevo

para gozarlo contigo.

Dibujan las palabras

esas claras prioridades.



Alboradas con cuna de sol

tardes tibias y acogedoras

noches que arriban vestidas

de labios con ansias de amor.



Mares de apacibles olas

volcanes quietos y mudos

vientos como tenues brisas

campos de trigo en flor.


Oscar Néstor Galante.

PREPOSICIONES

A la caída de la tarde se despiden mis silencios

ante los tuyos para recoger el rumor que habita

bajo la sombra del sauce antes de la primera estrella.


(Cabe en la intimidad de tu sueño la agonía de mi tarde

con hambre de arribar al latido de tus sienes.)


Contra la luz sin voz con la que se rompe en sollozos el deseo

de estos nuestros silencios que se nombran en estepas húmedas

desde el otro lado del pecado que no tiene más que ojos

en el matiz obscenamente triste de su palabra…

entre esa parte tuya y mía que admite, niega y se somete sin decirlo,

hacia ahí va, llega, tiembla y se esconde, mi anhelo de partir

hasta ese fragmento tuyo, que no se escapa, finge ni se rompe…


Para qué acallar la fragilidad implícita de este amor que sonríe

por donde el tiempo simplemente se detiene a ratos,

según la historia que desde siempre precisa lo imposible.


Sin importar cuánto te ame ha de morir en cenizas el residuo de mi voz,

sobre y para amortajar su victoria absurda de haberse permitido ser.

Tras de ti y de mí: pertinaz la lluvia de estación, incapaz de lavar/

los pecados del mundo.

Durante el diluvio de los sueños acoge el latido de la vida,

y entre mis piernas sálvate./





Issa Martínez Ll.

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DE CREENCIAS

con toda la fe

........que me falta

..................creo en él



con toda la bronca

..........enroscada en mis entrañas

sigo creyendo

.................... en él



no podría vivir

.............sin creer

.......................inocentemente

en el amor


.............................. Beatriz Martinelli




Que nadie te robe los sueños

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TAPIZADA

Tapizada de escombros
refleja noches de insomnio.

Restaura partidas
entre suburbios de piel.
Y corta madreselvas
que rompan el silencio.
Tras él,
el olvido será sólo viento /
aguacero / charco.
Penará la frase de amor.
Vibrarán remembranzas,
sin tacto, motivo de auroras.

Tapizada de escombros
aún huele a rosas.


Elisabet Cincotta



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El vagón

La sed palpita desde la noche
una luciérnaga pasa dando vueltas con su ilusión
y un tren aparece por la boca del horizonte.
Lleva atada una historia
En unos de sus vagones
dos pasajeros descienden y se evaden con miradas cercanas
cada uno va en dirección contraria
Uno es abrazado por la música de la piel
La otra se despeina y larga una risa contra el viento
Dos ojos la miran llegar desde un ventanal, apresurados van sus pasos
como si se hubiesen derretidos glaciares.
Va entonces hasta su centro
la busca por donde sospecha que su risa se estrecha.
Se van tomados por la luz hacia la noche abierta
El tren limpia con su sonido el murmullo en los andenes
Bajan las compuertas
Los vagones vacíos se imantan de nostalgias
La historia sigue sin actores
Mientras ellos descansan
desnudos, mirándose
llevan adentro el viaje que les sobrevive.


Luis Gilberto Caraballo 2008

NO ACABARA LA ROSA

No acabará la rosa con el canto
ni el cardenal trillado por los versos;
no dejará su vuelo, la esencia de su vuelo
sólo a él pertenece.

Coplas de mar adentro
sueñan mecer los peces,
sueñan domar las aguas y robar el salitre.

Imprudentes porfiamos en retener la piedra,
el esquivo arenal que escapa entre las manos
como la rosa, el agua y la arboleda.

Pretendí del rosal ser amoroso dueño
del olor de las lluvias el más claro custodio
y de la noche suspendida y queda
la edad en que escondía las palabras sagradas.

Mas la rosa retiene lo que nunca sabremos,
lo que no sabré nunca aunque beba del agua
del mismo manantial, de igual rocío.
He de quedar afuera mientras arrecia el tiempo
y un silencio de piedra sepulta los misterios.

Long Ohni